Поезд

Бросаюсь внутри под поезд,
еще один прожит день,
такой - что женат, что холост,
такой - что стена, что дверь.

И утром, едва проснулся,
так ясно мне стало все:
казнит нынче сад тщедушный,
за то, что дышал на окно.

Я спел ему: "Как надоело!" -
добавив о г0дах припев,
и даже не кожа, душа пожелтела,
хотя и не вспомнить их всех...


Рецензии