Прадеду

…Берлин горит и весь лежит в руинах.
Затоплено немецкое метро.
И трупы, трупы, трупы, трупы, трупы –
на улицах! прилавках! площадях!
И ангелы кружат над этим адом.
И смерть танцует вальс.
И мир поет
о днях последних, веке катастрофы.
Ты входишь в город – куришь и молчишь.
О, что ты видел там? Детей в крови?
Убийц и палачей? Военнопленных?
Монахов из Тибета в униформе,
застегнутой до горла?
А потом?
Что было дальше? Долгий путь домой?
А за спиной империя в руинах,
что собиралась править тыщу лет.
О, я тебя не знаю и не видел.
И даже нет рассказов о тебе.
О том, как ты в атаку вдохновенно
бросался, презирая боль и смерть.
И что ты понял, оказавшись дома?
Что мертвые не лгут? И даже больше –
страшнее мертвых могут быть живые?!
О, миллионы! Миллионы трупов!
Тебе не позабыть пустых их глаз?
И мрамора остывшей серой кожи?
…И вот ты едешь молча на коне
и куришь, куришь, куришь, куришь, куришь.
И облака висят в свинцовом небе –
тела казненных,
вздернутые чьей-то
жестокой
и невидимой
рукой…