Баланда

О, предок–долгожитель!
Твоя кровь
струится в моих венах. И поет,
как ты сидел на нарах,
а вокруг:
Россия, лагерь, черный год
и холод.
И ангелы парят в февральском небе
и наблюдают:
кто скорей умрет.
И что тебя там согревало?
Правда?
Но правда – лишь холодная баланда
для неспособных ощутить размах:
страны, судьбы, кошмара, белых крыльев,
дразнящих в сером небе!
И сейчас,
мечтая быть как Хлебников, Введенский
я вспоминаю
дни забытой жизни.
О, тезка! О, естественный отбор!
Ты превзошел его и отказался
от правила безбожно выживать…
И выжил!
Для чего? Чтоб дать мне имя?
Никита – дед от деда – вот оно!
О, эн – никто и никому не должен!
О, и – Империй соль – в людских костях!
О, ка – картонный мир сгорит в пожаре!
О, тэ – театр мира – это ложь!
О, а – агон! агон! агон! агон!
…И что ты понял, выйдя на свободу?
О чем молчал до гробовой доски?
И как читал по знакам:
государство
в итоге ускользнет в небытие?
_____________________________

…Теперь, гуляя по земному шару,
о, тезка, я пытаюсь пережить:
я чувствую подземные пожары…
И пламя никому не потушить.