А песни всё летят из под пера
На помощь ветру северной страны.
Такие не поются у костра.
Такие бьют в набат, ломая сны.
И будет ли у громких строк конец,
Пожалуй, я не властен отвечать.
Покуда не настигнет меня смерть,
Так много хочется успеть сказать.
А песни всё летят из под пера...
И годы приближают к небесам.
Когда-нибудь настанет мне пора
За каждую из них ответить Там.
И Там закончат путь мои слова...
***
© Copyright: Быков Макс, 2016
Свидетельство о публикации №116121603107
Свидетельство о публикации №116121603107
Рецензии