Закрылись двери.
Уехал поезд,
Я на перроне.
Сломался плеер,
Загрызла совесть
За что - не помню.
Кина - не будет.
Сушите вёсла.
И я - в пролёте.
Осколки судеб
Я склею после.
Ведь всё - проходит.
Кругом так сыро
И безобразно,
Что рвёт на части.
Я в жопе мира
Гляжу с опаской
На лужи с грязью.
И если гопник
Меня обует,
То я - не против.
Погода - сопли,
Нутро лютует,
Но всё - проходит.
Всё проходит
© Copyright: Быков Макс, 2016
Свидетельство о публикации №116121603091
Свидетельство о публикации №116121603091
Рецензии