Там, за косогором, перекаты мели.
И цыгане хором под гитару пели.
Белая пороша. Тройки в лунном беге.
Это было в прошлом невозвратном веке.
Вот басовая струна загудела,
А вторая тенором зазвенела,
Следом третья серебро рассыпает,
А четвертая за ней подбирает.
Сыплет пятая струна бисер мелкий,
А шестая, словно соболь за белкой.
Лишь седьмая вечно ходит без пары,
Семь артерий у цыганской гитары.
В мире нет богаче этой голи нищей
Старый цыган прячет нож за голенище
Конокрад в бурьяне стережет коней
И поют цыгане о судьбе моей
Ай, нанэ, нанэ, нанэ, нанэ, лавэ нанэ,
Ай, нанэ, нанэ, лавэ нанэ,
И жизнь нанэ.
Юбки расписные над огнем метались.
Косы смоляные в танце расплетались.
Побелели косы, больше не манят,
Лишь гитары чесом на ветру звенят.
Там за косогором
© Copyright: Юрий Насыбуллин, 2016
Свидетельство о публикации №116121602676
Свидетельство о публикации №116121602676
Рецензии