Прозаик не поэт

Прозаик  не  поэт  он  пишет
 Нет, не  стихи  ,  а  нашу  жизнь
 И  музыки, увы, не  слышит,
А  вот  попробуй откажись.

Он  все  про  всех  запоминает,
Не  забывает  и  себя,
Но  главного ,  увы ,  не  знает -
Есть  музыка  небес  своя.

Он все придумает  заранье,
Кого  отпустит в  синь  дорог,
Кого  отдаст  нам на  закланье,
Тогда  - то  в нем  проснется  бог.

Он все  давно  про  всех  узнает,
А  что – то  испытает   сам,
Но так  в  процессе  удивляет,
Как будто близок  к  небесам.

Ему  по - дружески  при  этом ,
Что искры  в  поцелуях   нет
Заметят  Тютчев  Федор с   Фетом,
И  будет снова   прав  поэт.

Их  правил  сам  седой  Тургенев,
Он  полагался  на  свой  вкус
 Да ,  в  прозе  признанный  был  гений,
В  стихах же ждал  его  конфуз.

Как правил  он - кусал  концовки,
Где  соль сама ,  венец  стиха,
Прозаик ,  ты  без  подготовки -
Не  трожь  творенье  от  греха…

 …Когда  роман  свой, завершая,
Прозаик  щурится   на  свет,
Тогда  случается,    бывает,
В  нем  просыпается  поэт.
        15.12.2016г.