Прости

Ничего не надо разрывать на полотнах скрытого пути,
Отойдём на время, ведь не зря кто-то написал на нём "Прости".
Видно мы очнёмся на заре, в свете потревоженных светил,
Даже не заметим божества и того, кто жизнь нам запустил.

Нет ему не трудно быть творцом, затеряться в рощах и летать.
Но над бесконечностью святынь, нам, пожалуй, стоит помечтать.
Кто - то вновь захочет видеть дом, где тоскуют дети без отца,
Только и они возьмут на век всё своё в начало без конца.

Эта жизнь отрада для души или череда ушедших дней?
Нет, никто не помнит на Земле очень замечательных людей...
Все дела их, думы, только пыль в воздухе, в лесу у частных дач.
Где - то в бесконечности миров слышит разум смех и дикий плач.

Мы умрём. Чего уж там мудрить. Вечность не прислужник пирамид.
Не мелькнёт в последний раз в глаза горечь поражений и обид.
Будет это очень длинный путь от начала и в конец начал,
Где вас встретит мудрый человек. Впрочем, я бы тоже, поворчал...