Безмолвными, серыми, скалами мёртвыми,
Немыми песками морских глубин,
Безгласными, птиц в воздухе перелётами,
Тебе кажутся глаза мои.
Ты не видишь. Хотя...кто знает?
Может, я не вижу того,
Что ты видишь и всё понимаешь...
Я, возможно, дурю себя самого.
Так глупо молчать про страждущую плоть.
Скрывать эти слова, спасая от них твои уши,
Отгораживать чувства высокими стенами вновь,
Но глупей - молчать про истерзанную душу.
Я хотел бы отнестись с юмором,
Но, это было бы безрассудством,
Столь наигранно и фальшиво.
Столь забавный оксюморон:
Ты породила высокое чувство,
Что меня похоронило.
Л
© Copyright: Марк Потёмкин, 2016
Свидетельство о публикации №116121611310
Свидетельство о публикации №116121611310
Рецензии