Я не могу. Устал. Давай чуть позже.
Как всё достало, как осточертело.
Хочу сорвать, вдруг ненавистной ставшую кожу.
Лишь гнев и ярость обладают телом.
И эта пелена, затмившая рассудок,
Словно волна, накрывшая собою берег.
И метастазы злости щупальцами спрута
Раскинулись по всей моей "морской системе".
И этот горький вкус как долька от грейпфрута
Ломает. В глотке хруст, заглушен треском кулаков.
Ты слышишь нотки? Блюз? Нет, это "Танго смерти".
И этот стойкий плюс* мне маняще поёт серенады ветров.
Из жерла извергается агрессия. Вулкан.
Буйство. Тряска. Всё это - стало банальным.
Ненависти видна прогрессия. Капкан.
Безумство в пляске превратилось в блики магистрали.
Давай чуть позже. Устал. Я не могу.
Крик, заменивший трепетные речи, рвёт.
Волна, накрывшая мой берег средь лагун,
Мне маняще серенады поет.
*могильный крест
Приступы злобы
© Copyright: Марк Потёмкин, 2016
Свидетельство о публикации №116121610387
Свидетельство о публикации №116121610387
Рецензии