Память о лете
Тихо, мерно, ровным шагом к нам пожалует зима. Встанет утром, у порога, белым снегом наметёт, и сугроб растёт, как будто, здесь лежал он и всегда. То есть летом… Что есть лето? Мы не знаем. Где-то память нам подскажет, что тогда цветы цвели, резво бабочки порхали, ночью пели соловьи. Только веры ей уж нету — ветви голые вокруг, только снег, что их скрывает. Только лёд, что вместо луж...
© Copyright: Алексей Шутёмов, 2016
Свидетельство о публикации №116121506221
Свидетельство о публикации №116121506221
Рецензии