Не назову предательницей осень,
хотя секреты лета выдаёт
она легко у ветра на допросе,
едва с неё одежды он сорвёт.
Всё без утайки повествует, стерва,
кто с кем, когда и даже сколько раз.
И на разрыв испытывает нервы
свидетельницы искренний рассказ.
Ну, что ж, давай, начни с меня, пожалуй,
ты о давнишнем лете расскажи,
как был объят я чувственным пожаром,
как в нём любви сгорели этажи.
Высоких чувств смешна архитектура,
и запах гари память бередит.
Но почему-то мил мне тот придурок –
в кирзе и с чёлкой – форменный бандит.
Он возомнил, что «море по колено»,
что и в любви найдёт, коль надо, брод,
разбудит он уставшую царевну
спасительным дыханием «рот в рот».
…Что знал он про смертельную усталость –
годами нелюбимого любить? –
она как преждевременная старость,
с петлёй на шее – «быть или не быть?».
Годами нелюбимого любить
© Copyright: Олег Битцин, 2016
Свидетельство о публикации №116121505168
Свидетельство о публикации №116121505168
Рецензии