..и за этой дверью, где твой кружевной мирок
собирает ракушки, для своих коллекций
на тихом взморье, складывая их в рюкзачок,
а душа исколота, от капельниц и от инъекций,
и за этой дверью, где ты в неглиже сейчас,
смотришь в окно на Трептов-парк в снегу,
может быть, по-другому, все и за час,
если я войду, а не пробегу
мимо, как все, куда-то с утра спеша,
тоже в свой мир, в радужный свой горизонт
станешь ты жить, тогда не едва дыша,
а выходя на улицу, и открывая в горошек зонт,
ты увидишь светлые, как сиянье, лица
и совершенно иной под ними уже контекст,
и ты поймешь, что ничего не может страшней случится,
кроме тюрьмы в твоей голове и нет
никакого шанса чтобы оттуда ступить на свет,
кроме как открыть эту дверь самой…
Дверь
© Copyright: Илларион Бамбора, 2016
Свидетельство о публикации №116121505162
Свидетельство о публикации №116121505162
Рецензии