Наш паровоз меж трёх осин
дымит гудками в тупике.
А машинист возглавил клин
журавок и ушёл в пике.
Прощай, родимый! Как-нибудь
вне времени и вне пространств
и без тебя пройдём наш путь.
Для нас что Хрущ, что Ющ, что Трамп.
Мы простецы, и мал наш сад.
Еду мы ростим и едим.
Догробный мир, загробный ад –
не всё ль равно? Один в один.
декабрь 2016
Наш паровоз меж трёх осин...
© Copyright: Михаил Коковихин, 2016
Свидетельство о публикации №116121505048
Свидетельство о публикации №116121505048
Рецензии