я не буду молиться о лучшем

черной меткой пугают народец духи тьмы и воскресные псы,
я же в этом раю инородец. или тупо попутал рамсы.
или виски вчера был не лишним, раз сегодня треплю языком -
помнишь вкус перезрелости вишни?
вот и я вспоминаю о том,
что забыть не возможно родное, что с годами лишь горче печаль.
и в глазах серость утра лесного, и в крови бесконечными "жаль"
протекают весенние смуты островками свершившихся бед.
сны спокойны воскресшего будды. да и бог мне не плюнет во след -
что ж тогда разрывается воздух хрипом легких о будущем сне,
фонари гасит ветреный ;;;;;;; Мо;лех
 снегом помня о завтрашнем мне.

я не буду молиться о лучшем, да и лучшему лучше не стать.
где-то ива все так же плакуча, ну а здесь подо мною кровать,
запах неба. и облако пепла - сигаретный прокуренный смог.
ночь луною, зараза, ослепла.
и не видно средь звездных дорог
той тропинки, ведущей сквозь память в перевернутость моря песком.
за окном белой каторги замять.
бледность утра.
морозец.

и дом.