Я по миру давно кочую,
Я видала и лица, и рожи.
Я своих по запаху чую,
И чужих – по запаху тоже.
Свой – он пахнет совсем не мёдом,
А каким-то чуть уловимым,
Но пьянящим духом свободы,
Серебром и табачным дымом.
Пахнет болью и часто кровью,
Свежей кровью, а не фиалкой.
И чтоб раны лечить с любовью,
Мне ни ласки, ни сил не жалко.
А чужой – он воняет смрадно,
Так, что рядом с ним даже тесно.
Взглядом колким, тяжелым, жадным
Ищет в сердце слабое место.
Но пред ним не держу свечу я,
Страх ошибки меня не гложет.
Своего я всегда учую,
И чужого учую. Тоже.
Свой-чужой
© Copyright: Екатерина Азазель, 2016
Свидетельство о публикации №116121502387
Свидетельство о публикации №116121502387
Рецензии