Она не звонит день или два,
Подумаешь, что такого,
Но уже не на месте душа, и едва
Не обрывается основа.
Теперь ходи и губы криви,
Баюкая в руке аппаратик,
Который, бесплотным ангелам любви,
Нынче – меньшой братик.
Ходи, сжимая до пота руки,
Его черное узкое тельце,
Инстинкту самосохранения вопреки
В собственное сердце целься.
Ах, ах, какая досада –
Погиб при исполнении долга,
Около забора местного детсада,
Как всегда, убит и оболган.
Мобильная связь
© Copyright: Олег Макоша, 2016
Свидетельство о публикации №116121502336
Свидетельство о публикации №116121502336
Рецензии