Цвета устанут находиться строго в спектре.
Рука нащупает отмычку, вскроет сейф.
Нет цифр.
Нет лет.
Скелет в квадратном метре
точёным пальцем тычет в душу: блеф.
Мимо костей - лекарства, алкоголь, рассудок
мы заливаем. Мы - стаканы, что - без дна.
В тюрьме из места жительства и суток
замки ломает лишь луна,
одна.
Так бел скелет и так черна душа.
Безжалостно снят скальп из хлопка и синтетики.
Лес позвонков змеёю обвила вожжа.
В глазные впадины засыпана крупа косметики.
Но цвет устанет и смешается в оттенки,
а нам - наращивать себя на свой скелет,
смотреть, как сердце разрывается на венки.
И в них:
нет слов,
нет мест,
нет цифр,
нет лет...
Белый там след на черноте души:
привет, мол,
это я - запрет на всё на свете и билет на целый свет.
Привет, мол, это я, скелет.
VI/16
Скелет
© Copyright: Анна Солитария, 2016
Свидетельство о публикации №116121512126
Свидетельство о публикации №116121512126
Рецензии
