Она стучалась к нему...
А он строил Дом.
Он ей отвечал: "Потом.
Как нибудь. Попозже".
Она оседала в аккордах,
Но вряд ли - в нём,
Наполненном,
Чем угодно. Наверно,
Сложно
Найти к его самобытности было -
Ключ,
Внутри провернув,
Чтоб вышел из Дома - в свет он.
Она писала. Он Сына растил.
Ему
Было не до неё. Но он пел
Об этом.
Однажды она сорвалась не на крик -
На боль,
И мир показался ей и седым,
И древним.
Она сахарила чай, добавляя соль...
Он не заметил, выращивая Деревья.
Он не заметил
© Copyright: Ноукамментс, 2016
Свидетельство о публикации №116121511868
Свидетельство о публикации №116121511868
Рецензии