Памяти команданте

В родных и далёких от Кубы краях
Мы, двадцатилетние, тоски ни грамма,
Макали кончик сигары в коньяк
И говорили о яхте  «Гранма»; 

Шептались в  самом серьёзном ключе:
Быть революции на этой неделе!
И кто-то играл за доктора Че,
А кто-то за команданте Фиделя.

Эпоха скучнела, вестями хрустя,
И были редки страстей гостинцы:
Так, может, в апостолов и Христа
Когда-то игрывали палестинцы…

О, был команданте ещё не сед,
И сеньориты сгорали просто, —
Но чудовищный заморский сосед
Разинул пасть на маленький остров.

Глядишь, коммуна лопнет по швам;
Натравить эмигрантов, чего верней!
Но бита была кубинская шваль
В подходящем месте, в заливе Свиней.

Вмешался Кремль. Он тогда не был слаб,
Не успел  в маразм либеральный впасть.
И вот — вогнали ракетный кляп
В раззявленную клыкастую пасть.

Дипломатия. Туда-сюда — челноки.
Кляп убран, однако и Куба цела…
Хоть были дела её нелегки,
Но команданте утёр пот с чела.

Он шёл на сафру, мужик без затей,
Сладкие стебли рубил сплеча
И двадцать тыщ облучённых детей,
Наших детей, у трапа встречал.

Ах, самостийная сволота!
Как наш газетчик на Кубу грешил,
Только путан замечая там
Да устарелые марки машин:

Мол, диктатура, вчерашний день,
Новый  «совок» — стоит, хоть кричи!..
Но усмехался седой Фидель,
А врачи его — продолжали лечить.

Был он кряжист. Был бронзов уже.
Десятый десяток шёл команданте.
И мы, настоящие, теплели в душе,
Радуясь столь громогласной  дате.

Казалось, могучему нет конца,
Устоял — пред бандами и вскормившей их кассой;
И на то, что врали хохол и кацап,
В своём величии плюнул Кастро…

Увы! Срок в теле он отбыл свой.
От радости поглупевшие в кубе,
Писаки наши подняли вой,
Что-де хана комунячьей Кубе;

Вернётся в цивилизованную семью,
К «мерседесам», летящим мимо бездомных…
Только ведь роль не сыграл свою
Он, бородач. И в странах бездольных,

Там, где кровь с каблуков сапог
Вытирали хунты о коврик свободы,
Ныне злодействовать им слабо:
Новой эпохе звонят соборы!

О, разжатие народных пружин,
Вольный вздох — за сто лет награда!
И какой уцелеет режим,
Когда с моря подходит «Гранма»?..

Пусть мечет слюну богатая чернь,
Валиться в грязь тираниям спелым…
Команданте — он снова с доктором Че,
Да и с Лениным, и с Робеспьером!

Сотни раз покушались, теперь не достать!
Либеральным воронам унять бы дурость:
Фидель, весёлый, дожив до ста,
Войдёт в столицы под марш барбудос.

                Париж-Киев, 9-14.12.2016