Проза 2

Мы все еще дети.
Когда же повзрослеем для лучших миров? Хотя наш мир - лучший, если он ЕСТЬ. А он ЕСТЬ.
Время перетекает из завтрашнего дня во вчерашний и в мутном вареве мышления преобразуется в день сегодняшний, в котором мы сами называемся (но это номинация) сынами света и кузнецами счастья... Скрепой божественного и земного...
Еб*ный Фичино, м*дацкий Пико Делла Мирандола... Что вы там напридумали для нас в своем антропоцентрическом парадигмозе... специально говорю окказионализмом так, как о болезни, нисколько не принижая этих великих творцов человеческой мысли, их достижения... Но насолили они вдоволь, уверовав в человечество, которому не хватает ницшеанского молота (хотя мудрецов разделяют эпохи, а последний является антихристом, по мнению моего сокамерника по профессии и, в определенной части, по мировоззрению - хотя фрагментарно и мировоззрение не дается, это целостный взгляд на вещи, человека и мир). Так вот, деградантно и неделикатно хочу постоять рядом с ними, великими, и поплеваться выражениями Ерофеева из заезженных уже "Москва-Петушки", хотя и Веничка наблюдал алкогольный ренессанс, который атмосферно присутствует в сынишках и дочурках света, но давайте начистоту поговорим о чаяниях и делишках нашего заруганного поколения, шатающегося по клубам, или просто шатающегося, и твердящего вселенной о сказках про блеск в человечьих глазах... Приступим? Довольно шизофрении в прозе! Зарифмуем наши болячки, но с оговорочкой о ненависти к людям, которая должна произрастать лишь из неутолимой жажды возрождения лучшего в них... в нас... так давайте ненавидеть друг друга, делая лучше и светлее, оставаясь детьми в сердце своем, взрослея для истины, пусть и недостижимой. Всё нижесказанное, как и вышеизложенное, не более чем cover-версия поверхностно схваченной философии и... всего поверхностно схваченного, порифмуем? Порифмуем!..

О блеске в глазах спето достаточно.
Верно:
касается детей и
- безумцев.
Это, скорее, об играх...
карточных,
- больше,
чем выпито чайных унций...
"Саша..." - звучит в тех больных сновидениях, в которых мы вместе спускались с башен. Это истории наших падений...
Сакрально.
Лишь... -
НАШИХ.
В тиглях горит огонь метафизики. Книги - пустые свидетели вечности.
Как нас учили учебники физики - в недрах теории - знак человечности...
Нам наплевать на
антропоморфное.
Жизнь - полотно католических демонов.
Протестантизмом подставим аморфное
В сеть православных запутанных неводов....
Воду нальем вместо крови Иеговы,
Дно водолея засыпано рыбками...
Люд причитает: "Побольше нам!
Снега бы..."
Люд озаряет надгробья -
улыбками...
Эрос свободно витает по техносу,
Что обыграли философы в эйдосах.
Огнепоклонники странствуют к Лемносу,
Мы же - рассказ об исчезнувших этносах...
Больше словесного,
Всем непонятного...
Масла вливаем в кострища жрецов:
Солнца - колесного,
Бега - попятного...
В данное истин заблудших отцов.
Косвенно ставим в закон -
Референции...
Связи в иконах -
Разрушенный строй.
Нечто, рожденное в русских флоренциях,
Просто культурной зари перегной.
Мы - поколение лучших из идолов,
Ревностно смотрим в свои облака.
В срок сублимируем силу либидо, - но...
Каждый -
из личного всем -
тупика...
Сон эшафота поблекшего краской
Вызарить плоше в орнамент вершин.
Люди, посмейтесь!
Ну что вы? -
с опаской...
Где вы попрятали зерна души???
Что ж,
причитайте,
как прежде,
над плахой...
Смейтесь над прозою, вышедшей в стих...
А по-простому:
"Идите все нах*й,
И не касайтесь Трагедий
... - МОИХ!.."
....
Где-то вспорхнут механически птицы -
С телеэкранов журчат ручейки...
Счастье -
живое - В НАС...
Самоубийцы!
Злобно машиною мы вереницей,
В бездну помчавшись, сорвем ручники...
Где-то геномною раскодировкой
С варварским блеском в потухших глазах
Глупой, забитой качаем головкой -
Мы не нашли в бытие тормоза....
С завистью, гневно, в любви не родившись,
В НАС проберется надеждой эпох -
Вместо детей и семьи, возгордившись,
НАМИ воспетый
языческий Бог...
А в небесах, неминуемо тлея,
Преодолев океан-солипсизм,
Гаснет прекрасно огонь Прометея,
Слово раскрасив в спасенья софизм...
Пленником вечной Платона пещеры,
Выбрался Я в кибер-панковский рай...
Я - человек протогоровой меры...
Я - это МЫ... и Мне шепчет Химера:
"Что же ТЫ медлишь?!
Гори!
Умирай..."