Будто сердце становится меньше
И седеет быстрей голова,
Коль, не любя, целуешь женщин,
Шепчешь им не для них слова.
Будто светит луна понарошку
И вокруг нереальная ночь,
И идешь в никуда по дорожке,
Отпихнув совестливость прочь.
Искусительность надо бороть,
Может силы в себе найду,
Но влечет, наливаясь, плоть,
Будто яблоня в райском саду.
И значат что земные ранги?
Рушит все горячая бравада
И мечется тревожно ангел,
И нечисть, конечно, рада.
Ах, этот зов немилых женщин!
Жаркий костер в крови.
А в сердце места меньше, меньше
Для высокой, праведной любви.
***
15/12-2016г. от Р.Х.
Костер
© Copyright: Аркадьев Игорь, 2016
Свидетельство о публикации №116121510296
Свидетельство о публикации №116121510296
Рецензии