Читая незнакомого поэта

А ведь вполне возможно не читать
Стихи, нам неизвестного, поэта
И смысл в его скрижалях не искать 
И не скорбеть (что главное) об этом.
Хотя по здравости суждений – может зря?
Ведь незнакомость  - лишь предположенье,
А страсть - она ведь, честно говоря,
В любом таится, может изложеньи.
Под маской упоительной любви,         
Что в череде волнительных признаний, 
Манящим в грёзах облаком парит,   
Ввергая нас в восторг очарований.   
А то и вовсе пищей для врагов,         
Зовущих в опьяняющие блески   
Обилием царапающих слов,   
Подспудно к ним поганые довески…
Но ведь природа жизни такова, 
Что не постичь нам истины с налёту,
Хоть шепчет многоликая молва,    
Сплетая мысли лживою тенётой,
Что только успокоившись в земле,
Познаем умиротворенье, 
Мол, истина сокрыта только в ней,
А мы здесь так - для времяпровожденья.
В своих непритязательных мечтах,   
Под гнётом собственных терзающих бессилий -   
Предположением, что вечен только прах
От нас, когда-то умных и красивых. 
И пониманье, разделяя с ним,
Взываем  в страхе к образу другому,
Который в мыслях вечностью  храним,
Но  до поры нам, как бы, незнакомый.      
И лишь открыв заветную тетрадь,
Причём – зачем, совсем не понимая,               
Вдруг умудряемся в трех строчках описать
Ту красоту, что  душу согревает.   
И то, что, наконец, произошло,      
Вполне доступно понимания простого… 
Что не поэты неизвестные нам зло 
И не земли смертельные оковы.   
И посему она - земная твердь   
Не просто каждодневная опора,
А кладезь красоты.
                Куда б ни посмотреть –
Всё чудо для незлобивого взора.


                26.11.16г.