Скульптор

          Константину Симуну

В тишине, где пикирует кречет,
Старый мастер, под сенью оливы,
Мифы пращуров увековечит,
Те из них, что воистину живы,
Молотком и резцом, одиноко,
В сером фартуке, боль отмеряя
И бесстрашье в объятиях Рока,
Он сольется с атлетами края,
Воплотится в пророков и судей,
Дабы панцирь законам и храмам,
От мечей и от залпа орудий,
Обеспечить талантом упрямым...
Белизной своей, мрамор Каррары,
Ты обязан безгрешным весталкам!
Кто же шлет нам небесные кары,
Отражаясь в подобии жалком?
Кто на идолы наши в предгрозье
Исподлобья взирает и в тоге
К нам нисходит на пастбище козье,
На пшеничное поле в итоге?..
Не ответит пергаментный свиток,
Промолчит и прозрачный папирус,
Лишь реестр удлиняется пыток,
Хоть запрос на бессмертие вырос,
Лишь на ощупь бредет соглядатай,
Сокрушаясь, что жизнь пантомима,
Мимо чувственных греческих статуй
К изваяньям воинственным Рима.