Нет поэту ужасней, чем ночь,
Когда рифмы не может найти.
Ну, а бары закрыты напрочь,
А без них не родятся стихи.
И как волк воет он на луну
Проклиная себя за просчет.
Были деньги! Ну как не пойму,
Я бутылкой себе не помог.
Звонит другу, а к другу идти
По обочине тёмных дорог.
Что поделать... Одев сапоги,
Отправляюсь...Хоть кто-то помог.
Ночь - исчадье для поэта
© Copyright: Евгений Русскин, 2016
Свидетельство о публикации №116121407266
Свидетельство о публикации №116121407266
Рецензии