Что-то не пускает

Твержу себе порой: - поэт я зрелый,
Не хобби это, а души нужда.
Но, скромен я… или такой несмелый;
Мной - на себя накинута узда.

И утверждать, что я поэт – нечестно.
Поэт тогда, когда народ признал.
То каждому сонм уже лет известно…
Иль я известность за порок считал?

Ведь сила слов видна лишь - на свободе,
В воздействии их смысла на народ.
Неважно слову: - его автор - в моде,
Велик он, мал, испортил ли почёт.

Слово само живёт, - если созрело,
Если доходит до глубин души.
Точь-в-точь – дитя, когда с гнезда слетело,
В полёте зреет и стрижёт куши.

Когда - сынок до старости при маме,
Полёт в неведомое вызвал страх; -
Его мирок пропал в семейной драме,
Он пустоцвет, и гений в нём зачах.

Так – творчество поэта и – любого,
Кто прячет в стол полезный людям дар, -
Тлеет в годах, имеет вид больного…
Его же автор, он, как личность, – пал.

Не знаю я – насколько я умелый
Поэт, прозаик и, как – человек…
И – не сказать, что я – ленив, несмелый,
Но чтоб в тираж себя?.. – Так – воли нет.

                2009г.