красота

Черт с ним. Выписывайте. Пусть будут таблетки.
Пусть будут крепки виноградников ветки
в Вальдепеньяс
пусть готовят сухое красное,
что прописано  у меня во рту.

Я все время думаю, что выбрала где-то не ту
себя, жизнь, дорогу, тактовую частоту,
не того бога или богиню не ту,
я сглатываю свое имя и чувствую пустоту.

Пусто там, где должно быть тепло и сладко.
Там, где дети клубком на коленях, кошачьи повадки
(а на самом деле ошейники и поводки).
Слизываю с них шершавым солнечные остатки
и засовываю поглубже себе в позвонки.

Потому что стержень внутренний списан грифелем по листам -
каждые сон подутренний как Индия и Пакистан,
и быть уставшей с утра, но держать марку, лицо и стан
с каждым взглядом назад я все больше тот соляной истукан.

С каждым платьем все острее и чахоточнее нагота
красный маковый сок тонкой змейкой ползет изо рта,
но бодлеровской падалью становится красота,
потому что
не
та.