Рокенрольщик

Фрэнку  не  было  и  семи,
когда  взял   первый  раз  он  в  руки,
барабанные  палочки,чтобы  мир,
взяв  за  плечи,  встряхнуть  от  скуки.
Мир  лежал, как   песок  на  дне,
строил  планы,  к  себе  тянул,
всех  за  ниточки,   в страшном  сне,
Фрэнк, как  дайвер, шагал по дну.
Текло время, свисая  каплей,
с потолков  всех  ночных  подвалов
и  стояло болотной  цаплей,
так трагично,   как  Фрида   Кало.
Десять зим он  играл  в  подвалах,
ручьи  пота  стекли   в  ботинки,
Фрэнк  ходил для  всех в  маргиналах,
город  слушал  его   пластинки.
Только  вот  лишь  одна   Марго,
рок-н-ролл  не  слушала,  или,
может, слушала,  но  тайком,
как  всегда   в своем  гордом  стиле.
Фрэнк от злости  ходил  не  свой,
глушил  виски,   курил  траву,
словно  стену  он,  головой,
прошибал, в чужой   Голливуд.
И  однажды  сбылась  мечта,
хотя  мир  не  дает  гарантий,
а дает  один  шанс   из  ста
если  в сердце  живет  романтик.
Вышел  Фрэнк  под  огни  софитов,
бросив  палочки  высоко
и   увидел сквозь  зал  забитый,
в ряду   первом  сидит  Марго.