В черном небе луны
желтый плавится диск,
как яичница на сковородке.
Мы уходим сквозь лес
от погони и пуль
и слова застревают в глотке.
Как прожектор, луна,
освещает наш путь.
Вот зараза! Дай, Господи, тучку,
хоть на часик и мы
оторвемся от них
и исчезнем в кисельной гуще.
Чтобы вынырнуть там.
где нас вовсе не ждут,
словно снег посреди июля.
И наделать делов
и исчезнуть опять,
как положено нашей спецуре.
Уходим
© Copyright: Петр Ильин, 2016
Свидетельство о публикации №116121404786
Свидетельство о публикации №116121404786
Рецензии
