Дождь моросит. Осень.
Сентябрь, но ещё тепло.
Раннее утро суббота,
На дорогах почти никого.
В лес за грибами,
Еду я не спеша,
Люблю, когда под ногами,
Осенью шуршит листва.
Еду, путь не близкий,
Рокочет, как Баюн - мотор,
И память открывает страницы,
Как в лес мы ходили с отцом.
Вспоминается самое лучшее,
Пусть рядом его уже нет,
Иду я по лесу и кажется,
Быть может он крикнет в ответ.
Я знаю, что Ты смотришь,
И говорю с тобой,
-"Смотри, отец - белый!
А рядом ещё и ещё...
Грибов в этот год много,
И белый, и чёрный груздь,
Ты только смотри за мною,
А я за двоих наберу."
Память
© Copyright: Андерс Логан, 2016
Свидетельство о публикации №116121412189
Свидетельство о публикации №116121412189
Рецензии