Любовь и одиночество

Несчастен человек, что жив самим собою, —
Проклятье, ад бездонный живёт внутри него.
Он просто слеп, и следует тропою роковою,
Живёт во тьме кромешной — не видит ничего.

Вот говорят лжецы: он гений, в нём весь мир, —
Не верьте — нету света иль правды в заблужденьи.
Среди чумы он пыжится устроить пышный пир,
Воображает свет — там, где одно затменье...

Как плохо одному! Как скверно оправданье,
Что ищет чёрствый сердцем самовлюблённый зверь.
Не верьте же лжецу, — таит одно желанье:
Чтобы закрылась к счастью хоть у кого-то дверь.

И если он писатель, то мрачно воспевает
То, что при свете солнечном являет пустоту,
И, не способный верить, печаль он навевает,
И не способный видеть, хоронит красоту...

Без Музы и любви нет жизни для поэта, —
Он чахнет и дряхлеет, уходят все слова.
Один он быть не может, не хочет, не умеет, —
Душа его страдает и дышит лишь едва.

У каждого поэта есть Та, кто пробудила
В нём первый луч рассвета, дарящего любовь.
Но мало тех, кто знает, что сердце у поэта
Не то, что страстью грешною разогревает кровь.

Не ангелы поэты, но рифма не даётся
Тому, кто свету Солнца предпочитает тлен.
И без добра и света поэту не живётся, —
Что для иных раздолье, то для поэта плен.

И для меня светило то солнце предрассветное,
Что луч свой подарило, и он зажёг зарю,
И не стирает время из памяти заветное
То Имя, что от сердца всегда благодарю.

Поэт не может жить во мраке, сам собою,
Но никогда не требует, — только смиренно ждёт,
И верит без сомненья и сердцем, и душою,
Что Та, в ком есть надежда, путь к Солнцу обретёт.

13 декабря 2016