Дождь беспощадно по воле своей, иль навету,
Клавиши словно рояля хмельной пианист,
Лёгкой прохладой, присущей лишь позднему лету,
День уж который терзает явившийся лист.
Май ещё где-то, а почки уж сузились в чётки
Молоди клейкой с налётом ослизлого льна,
Пахнущей так сельдереем цветущим и водкой
С примесью мёда и горечи мутного дна.
Слить бы в бутыль всё, да в погреб подальше от глаза,
Пусть настоится, но гости то, гости, а дождь
Хлещет, как плетью по окнам закрытым, зараза,
День превращая воскресный в обычный кутёж.
Слаб ты еще для полёта к сверкающим звёздам,
Света тебе бы, да чтобы с малиной чаёк…
Струйка за струйкой и вот уж морщинок борозды,
Капля за каплей и жизни затих ручеёк…
Март не за горами...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2016
Свидетельство о публикации №116121308786
Свидетельство о публикации №116121308786
Рецензии
