Тропой безлюдной,
Натоптанной тропой.
Порой морозной,
С утреней зарёй.
Средь сосен зрелых
И молодой сосны,
В сугробах белых
Уснувших до весны.
Средь черных пней,
Похожих на грибы.
Среди камней,
Там, где следы,
Идёт поэт,
Он вдохновенья ищет.
А вдохновенья нет,
В пустой головке свищет…
Тогда берёт он телефон.
В меню находит диктофон.
Идёт он в горку и сопит,
Но всё же хрипло говорит:
Тропой безлюдной,
Натоптанной тропой...
Порой морозной,
С утреней зарёй...
Средь сосен зрелых
И молодой сосны,
В сугробах белых
Уснувших до весны...
Средь черных пней,
Похожих на грибы...
Среди камней,
Там, где следы…
Диктофон
© Copyright: Дмитрий Чистяков 5, 2016
Свидетельство о публикации №116121307647
Свидетельство о публикации №116121307647
Рецензии