Письмо многоликому прохожему

Прежде чем ты падёшь очередной жертвой капиталистического строя,
прежде чем ты отправишься на ближайший базар
торговать за деньги собственной душой,
ты просто вспомни о том маленьком ребёнке,
в глазах которого искрилось и играло лето.
Этим ребёнком когда-то
был(а) ты.

О, Двадцать Первый век! Я не могу найти слов,
чтобы описать, как я тебя ненавижу
и одновременно люблю!
Век безграничных возможностей, век новых свершений и открытий,
век новейших технологий; век умелого маркетинга собственной душой,
век технического крепостничества, век конвейеров,
занимающихся производством смерти и век продавцов воздуха.
Век могильной тишины в душе. Век отчуждения.
Век глобального одиночества человека среди
искусственно созданного, жалкого, никчемного технического
подобия Рая.

Прежде чем ты захочешь облысеть, спиться
и похоронить себя ещё при жизни,
прежде чем ты захочешь развестись с собой, с собственной совестью, со своею женой,
оставить собственных детей, друзей и даже родную мать,
о которой должен был заботиться
и угнать в неисследимую тёмную даль
ближайшего кабака,
подумай всё-таки о смысле всего сущего.
О жизни. О смерти. О том, для чего
здесь ты. И что ты смог сделать?
Что ты хотел сам, в конце - концов,
ведь, может быть, еще не поздно?!
Неужели человек был послан в мир лишь для того,
чтобы под старость накопить себе на импортные лекарства
от геморроя?

Для чего я пишу стихи? Цель абсолютно всех моих стихов –
дать надежду. А если надежды нет, то и не стоило мне вообще тогда
браться за ручку. Пачкать бумагу. Сознательно уничтожать нервные клетки.
Но она есть.
В тусклом больном свете фонарей и пыли этих разбитых асфальтовых дорог.
В головах студентов, пропитанных насквозь, как лакмусовая бумажка знаниями, которые не пригодятся им никогда в жизни.
В биении не ставшего мотором сердца.

В глазах того самого ребёнка, в которых когда-то искрилось и играло лето.