Весь окутанный проводами, принимая в себя белый яд,
Сочящийся по тонким светящимся трубкам из неоткуда.
Из темноты, дышащей жаром раскалённых, как ад, микросхем.
Момент не изучен. Бог из машины подарит миру любовь из рук своих,
измызганных в процессорной пасте.
Приходит черёд выбирать между жизнью и смертью.
Я держу твои руки, но они так холодны и бесплотны.
Я сжимаю их так, что пальцы хрустят.
Пусть на бёдрах твоих сомкнуться объятья мои, как пояс шахида.
А дети пусть плачут, у них не будет шанса родиться.
Мы же сделаем селфи, лёжа на костях,
И пусть наши счастливые лица останутся в памяти…
На последней минуте в твоих новостях.
Из сети
© Copyright: Культ Грингель, 2016
Свидетельство о публикации №116121307324
Свидетельство о публикации №116121307324
Рецензии