Памяти В. В. Конецкого - Моряка и Писателя

Ах, море... осиротело... Не то... Океану нет,
Увы, никакого дела до наших земных побед,
Сомнений и поражений, амбиций, потерь,  интриг,
Отплытий и возвращений, названий судов и книг.

Вне времени и событий листок на твоем столе.
Как Мастер без Маргариты, как море без кораблей.
Ты в синем дыму слоистом склонялся над тем листом,
Пытаясь наполнить смыслом большой сухопутный дом.

Но жалобы духа слышать, глотая табачный дым?
Ты был в этой жизни выше: рискуя, не лгал другим!
Прозаик с душой поэта пронёс до конца обет:
На мостиках и паркетах – не лгать самому себе.

Я тихо прикрою веки... рванусь из последних сил:
Залязгают в клюзах цепи, наматываясь на шпиль!
И флага коснется ветер, и чаек вспугнет тифон...
Накатят десятилетья отбойной волной в бетон,

Где вроде бы - все в порядке, как грамотный карго-план...
На тысячи тонн взрывчатки потянет иной роман!
Я в злые часы бессилья к тебе, как в моря спешил,
Чтоб горько-соленой пылью смыть накипь и муть с души.

Как много нас, непохожих, таранивших стены лбом,
Живущих себе дороже, мечтающих об одном!
Давно ли мы вместе пели, барахтаясь между льдин?
Выходит, различны цели... и только конец – один.

...Шумит Океан, вздымая живые валов холмы...
Ну, что ему – твердь земная, всё, чем существуем мы?
Имен моряков не зная, и тех, кто к земле привык,
Он нас от себя спасает... хотя б на страницах книг.

20-21 апреля 2002