Ода книге

Читать и строки рифмовать
я начал с малых лет.
Смеясь, меня дразнила мать:
- Смотри, какой поэт!

Нет, я от скуки не тужил
и Ваньки не валял,
играл с друзьями, жизнью жил,
но книг не оставлял.

Горело солнце на стекле,
втекая в русла вен,
стопой лежали на столе
Блок, Пушкин и Марк Твен.

Рассвет по-дружески меня
над книгой заставал.
Я мыслил, это значит - я
уже существовал.

От книг, зачитаных до дыр
в собрании моём,
понятней становился мир,
яснея день за днём.

Полвека прожито не зря,
объезжено земель...
В морях бросал я якоря,
садился и на мель.

Летал в воздушных кораблях,
взирая с высоты,
в полярных промерзал полях,
но с книгой был на ты.

Сам слов на ветер не бросал
и, волю сжав в горсти,
немало строчек написал
о пройденном пути.

Хоть век к компьютерам приник,
загар согнав с лица,
читателем хороших книг
останусь до конца.

Пусть увлекает сонм затей,
зовут и даль, и высь,
любите книги, и людей,
несущих счастье в жизнь!