Пристань

Вроде б не родная Базельская пристань,
Рейн под лебедями мочит небосвод,
А по небосводу, словно лебедь-призрак,
Проплывает белый, белый теплоход.

И стоят по борту шумные туристы,
Что кричат и машут - крики их добры.
Вдоль по Рейну будут с берегов, лесистых,
Провожать иные люди и костры.

А туристы машут, шумно озирают:
И меня, и пристань, эту - не мою,
И напоминают или повторяют
И меня в Поволжском,брошенном краю.

А не с той ли глади, не с того ль маршрута,
Не от тех ли буйных юношеских лет
Вдруг волна не рейнский, разбежавшись круто,
А родимый, волжский, принесла привет.

Может, впрямь, тут некий местный князь Потемкин,
Проиграв, иль лучше, выиграв бега,
Взял, да и на радость дорогим потомкам
Рейнскими украсил Волги берега?

Словно бы, очнувшись, я смотрю на пристань,
Чуть не оступился в воду невзначай
И шепчу: -"Ах, пристань, ныне или присно,
Провожай, а лучше - с радостью встречай!"

Словно, этот вечер был одним уроком,
Что преподавала дальняя страна
И прощальным жестом иль немым упреком
О причал разбилась новая волна.