Щимит, ох щимит угол души.
Не тот, ох не тот кислород,
Тёрпкий, горячий, сладкий как мёд.
Хочешь, не хочешь, дыши.
Берег далёкий столько свобод,
Вечный у ног океан.
Душишь на вдохе чужой кислород
Мираж забивая в кальян.
Праздник для тела, соль для души,
Как же ей русской без ран?
Стонет, пока в этой тиши
Не запоёт океан.
Выйдет на сцену с русской Дубиной
Вал по заказу любой,
Только не пахнет он русской равниной,
Песней её и судьбой.
Щимит, ох щимит угол души
Личный трезвон по утрам.
Нужен, ох нужен ей даже в глуши
Маленький собственный храм.
Маленький собственный храм
© Copyright: Владимир Болкунов, 2016
Свидетельство о публикации №116121107342
Свидетельство о публикации №116121107342
Рецензии