l homme
Ведь бывает – ловко скроен, но позже сшит
Неумело... Книга открыта на Берешит.
Он глядит в себя. В душе его – ни души.
Вечереет, сыро. В горле его першит
От вороньего крика, подельника ноябрей,
Cквозняков, что дёргают ручки его дверей.
Человек закрывает форточку поскорей,
Где сорвавшие кассу тысячи shades of gray
Оккупируют небо, словно рекламный щит
Остановки напротив. Алчущий – будет сыт.
Если что и нАжил ценного – разве стыд.
Бог простит того, кто сам себе не простит.
Он выходит во двор. Он слышит, закрыв глаза,
Черноту небес, где нежная бирюза
Улеглась на дне, и тихий (он не спешит)
Словно шелест шин по снегу его души.
Дотянуть бы, и правда, до снега и с ним уйти.
Человек подымает ворот. В его груди
Кто-то тихо дрожит. Он сжимает его в горсти,
Чтоб согреть, унять. А может быть, и спасти.
Berlin, 13 ноября 2016
Свидетельство о публикации №116121106517
Анастасия Юркевич 1 04.03.2017 13:07 Заявить о нарушении
Поздравляю, от души! А вот трудлера обнимать, не стоило бы...) Видите ли, Настя, - ну какой же он мужчина, он обычный...))), ну, скажем мягко - лицемер.
В осеннем кубке "Поэмбука", если бы он не поставил мне единицу за мой стиш "Осень", я бы занял 1-е место. Если у Вас будет время, Настя, листаните мою "Осень" poembook.ru/poem/1239854-osen
С улыбкой и симпатией, ПБ
Пётр Богаченко 20.07.2018 22:11 Заявить о нарушении