Переулок Шопена

В переулке Шопена 
Ветки яблонь стучатся в окно.      
Крутит желтую пену
Листопада хмельное вино.
               
Там под гривой корсара 
Старый мастер, кудесник и Бог.               
Там старушка гитара      
Отзывается даже на вздох.

Переулок Шопена. 
Свет ночного огня.               
Там Художник и Лэла 
Ждут в субботу меня.
             
Там неслышно, как вечность,
В душу просится стих.               
Там спою я при встрече 
Песню песней моих.               
   
И на кухоньке тесной,    
Небольшой, как трамвайный билет,
Наши встречи и песни -    
Как старинный семейный портрет.

Неспеша преломили    
Золотые из печки коржи.
И легко находили    
Нужный ракурс души.

Переулок Шопена. 
Свет ночного огня.               
Там Художник и Лэла 
Ждут под вечер меня.
               
Там неслышно, как вечность,
В душу просится стих.               
Там спою я при встрече 
Песню песней моих.

И улыбкой игривой,    
Старый фокусник, нежа уста,
Птичек из объектива    
Выпускал, как шары изо рта.

И под вспышками блица    
На обычных картонных листах
Запеклись наши лица,    
Словно краски на старых холстах.

Переулок Шопена. 
Свет ночного огня.               
Там Художник и Лэла 
Ждут все время меня.
             
Там неслышно, как вечность,
В душу просится стих.               
Там спою я при встрече 
Песню песней моих.