Та метель, что днем мела,
Стала нынче не мила,
Точно веник, иль метла –
Все спугнула, что смогла.
Укатил троллейбус в парк,
Потому что не дурак,
И автобус слил в гараж,
На ходу заплакав аж.
Умотал домой таксист
Под метели дикий свист,
В общем, нет здесь никого,
Лишь метели молоко.
Лишь поэты, как всегда,
Отвечают буре – да,
Отвечают за базар,
Как библейский Бальтазар.
То оправдывают мир,
Что давно затерт до дыр,
То вращают колесо,
Как прощение за все.
То вымаливают нам
Чуть любви напополам,
Повторяют каждый раз –
Что я сделал, здесь, сейчас?
Мило
© Copyright: Олег Макоша, 2016
Свидетельство о публикации №116121102280
Свидетельство о публикации №116121102280
Рецензии