Срываться с петель, сойти с ума,
ополоуметь, сбрендить, психануть
мешает июля косая тюрьма,
мешает лета строгая суть,
что объясняет на пальцах,
скупое на жесты – красивые,
что вышивает на пяльцах
гладкой, послушной крапивою,
что вышивает то львов, то гепардов бязью
и дарит снов золотые узоры и россыпи,
что не училось ни в первом, ни во втором классе
и на каре поменяло метровые косы...
Июль, что мчится вдаль, не разбирая,
где серость, гуслей переборы, –
останови свою повозку – птичью стаю,
ведь если ты вернёшься, то не скоро!..
Июль ответил мне: «Не надо вздора!
Я бы добавил, только не стихами!..
Засим прощаюсь».
А колос вставал над шляпы полями...
22 июля 2014
Заметки на полях
© Copyright: Ира Федотова, 2016
Свидетельство о публикации №116121009881
Свидетельство о публикации №116121009881
Рецензии