Заросли муравой, подорожником
вековые ступени хором.
Я ступаю по ним осторожно так,
словно спит ещё милый мне дом.
До сих пор – с вензелями, с колоннами –
непреклонен парадный подъезд.
Дорога там не слякоть салонная,
дорога там фамильная честь.
Клали дети их жизнь за Престольную,
за Царя, за священную Русь.
Но с народом их ловко поссорила
кровожадная тайная гнусь.
Помнит дом голоса юных барышень,
шпор гусарских лихой перезвон.
Как разросся бесхозный боярышник! –
помнит он соловьёв мертвых стон.
Отогреть бы гнездо разорённое.
Только несть им в России числа…
…Ветви-руки, девчонкой зарёванной,
мне навстречу сирень развела.
Отогреть бы гнездо разорённое
© Copyright: Олег Битцин, 2016
Свидетельство о публикации №116121008918
Свидетельство о публикации №116121008918
Рецензии