Улетела муза, крыльями шурша.
Видно, перегаром сильно я дышал.
Вдохновенье смылось. Буквы позабыл.
Только черти снились, когда водку пил!
* * *
Неужели Ты «отрезал» мне язык?
Не могу писать талантливо, как раньше,
Я о жизни нашей людям напрямик,
И о том, в каком дерьме мы все увязли!
Неужели не судьба мне написать
О большой любви — но только без печали,
И про то, как я о ней мог лишь мечтать
Одинокими голодными ночами!
Неужели умерла моя душа?
Ведь одним лишь ухом я Твой голос слышал,
Постепенно превращаясь в алкаша,
И в поездку отправлялась моя крыша!
Неужели так и сдохну я один —
Не умеющий общаться без бутылки!
Перестал Тебя я слышать, Господи!
Только Дьявол ночью лупит по затылку!
Неужели я совсем сошёл с ума?
Но отколь взялось так много новых строчек?
А ни Ты ли мне всё это диктовал?
Может быть, я не дошёл ещё до точки...
Творческий Кризис. 2006 г
© Copyright: Алексей Никитин 4, 2016
Свидетельство о публикации №116121001752
Свидетельство о публикации №116121001752
Рецензии
Немногословная действительность диктует:
Нелегок путь, коль нет в руке стакана,
Глотком вина поставлю запятую,
Чтоб не поставить точку слишком рано.
Виталий Будённый 11.12.2016 23:56 • Заявить о нарушении
Нелегок путь, коль нет в руке стакана,
Глотком вина поставлю запятую,
Чтоб не поставить точку слишком рано.
Виталий Будённый 11.12.2016 23:56 • Заявить о нарушении