В брызгах росы холодной...

В брызгах росы 
                холодной,
блеском хрустальных
            слёз,
за блеклой звездой,
            путеводной,
ты утром остылым, 
            уйдешь…

Пусть ветер подует,
            в спину,
до неба - рукой
            достать,
и, что ты оставишь,
                сыну,
и будешь ли что
            оставлять?

Увязнув в намокшей
            глине,
испачкавшись весь,
            в грязи,
прильнешь ты губами,
            к рябине,
локтями коснувшись,
            земли.

И, молния вспышкой,
            слепящей,
предвестницей долгой
            грозы,
приходит в наш день,
            настоящий;
и снова, и снова -
            дожди…

И снова уходишь ты,
            в ливень,
и слёзы, - как капли
            дождя,
пусть даже твой путь
         неразрывен,
но только вернуться,
            нельзя.

И ветер толкает,
            в спину,
и, горечь тревожит,
            тебя;
что ты оставишь,
            сыну,
в безвестную даль,
            уходя…