Он кричал тебе, ты не слышала,
Словно в омуте, в череде забот.
Не кори себя, если вышло так,
Было, не было, может через год.
Может быть потом, перемелется,
Потечёт мука через жернова,
А, пока ещё что-то теплится,
Прибери к рукам все его слова.
Где-нибудь один на один с собой,
Вынешь эту горсть из-за пазухи
И поймёшь, что он вовсе не хромой,
Просто не хотел твоей засухи.
Может и не слишком хорош на слух,
Или чересчур иногда криклив:
Он тебе не доктор и не пастух,
И совсем иной у него мотив.
Не ругай его за избыток фраз,
Не сочти лукавыми мыслей крик,
Просто в сердце жар ещё не угас,
И пока волнует твой светлый лик.
Крик
© Copyright: Илья Солдаткин, 2016
Свидетельство о публикации №116120908791
Свидетельство о публикации №116120908791
Рецензии
