***
Тень… Я чувствую шершавый холод сырой,
В ногах стужа гудит протяжным гоем-
Я знаю теперь свой собственный вой-
И в немощной тверди схоронят изгоем...
Я статных лакейств неприглядно жинаю-
Падение вниз – сиротливость-тоска;
Итог: померанцев вкусить не желаю
И пуля-жакан - управитель виска!
По жилам пульсирует кровь алых пятен-
Стучит изуверственный ствол-
И, может быть, внешне успешен-опрятен-
Внутри беспредел-произвол!
Рангоут… Дуплет!
Струй ихора солёного-
Брызнет асфальтная бязь-
Зрачки – неподатливы,
Кисти обмякшие-
Силюсь искожью не впасть…
Душа оказалась на Поле Воинственном-
Дым и мортира во Вне-.
Метнулся.… И Небо внизу не единственно-
Штиль... Сплином жжёт …
Пытка…. Плотью в Огне!!!
Тень Я чувствую шершавый холод сырой...
© Copyright: Илья Аксёнов, 2016
Свидетельство о публикации №116120906177
Свидетельство о публикации №116120906177
Рецензии