Это наверное было бы шикарно, если бы человек мог менять точку зрения и смотреть на произведение искусства теми глазами, для которых оно было создано.. слушать теми ушами, вникать тем, чем человек вникает, читая литературу, но это невозможно. Можно обогащать свой багаж знаний, понимать почему это хорошо для профессиональных литераторов, историков, режиссеров, понимать что они ценят, но никогда не получится подставить свои нервные окончания туда, где нет для них нужного разъема. Но это и хорошо - разные люди могут найти себе то, что им более всего по душе, а не довольствоваться средним, подходящим всем.
Читать анонимный лонг было бессмысленно.
В этом стихотворении меня привлекло глубокое родство природы и человека, тайное знание и отношение к смерти, которое легче пера. Тихое и устоявшееся - так и должно быть. Не могу говорить за всех, но близкое именно мне единение с миром, когда понимаешь, что ты и мир - целое. Ты в нем, он - в тебе. Смерти нет.
1. Змей Горыныч 3 «Шима Онейда» http://www.stihi.ru/2016/07/13/5927
Старая Шима Онейда теряет вес,
Косточки птичьи, по-птичьему шаг неверен.
Значит, пора собираться в дремучий лес,
Чтобы оставить природе комочек перьев.
В племени так повелось – не она одна…
Лишний кусок для детей никогда не лишний.
Много охотников нынче взяла война.
Годы минуют, пока подрастут мальчишки.
Нож и кремень – так ли долго собрать свое?
В тонкой руке индюшачьей – дорожный посох…
Вслед сыновьям, что охотятся в снах ее,
Тихо бредет по рассветным апрельским росам.
Старая женщина тонет в цветах лугов,
Выцветшим взглядом по-детски вбирает краски,
Духов не ждет, не считает своих шагов
И про себя потихоньку поет от счастья.
Но улыбается ласковый Маниту
В облаке, в быстром ручье, в беспокойных листьях…
Сладкие клубни на каждом шагу растут,
Волки готовы добычей своей делиться,
Пчелы на блеклые губы приносят мед,
Точатся камни, собой не желая ранить,
Даже, доколе она не вернется в род,
Не наступает зима, не ложится заметь.
Чтобы и дальше был выверен путь небес,
Осенью поздней приходит она обратно.
Старую женщину не забирает лес,
Только по темени гладит сосновой лапой.
Шима Онейда уложит букеты трав
В типи, вблизи очага возмужавших внуков.
Рады ей – будут сказания до утра,
Песни, покуда огонь согревает руки.
Так до весны, что старухе шепнет – пришла
Снова пора отправляться в чертоги солнца…
Правнучка Кими стоит на краю села,
Смотрит ей в спину и знает – она вернется.
_________
Шима – мать.
Онейда – предсказательница.
Кими – тайна.
Типи – переносное индейское жилье конической формы из жердей, покрытых шкурами; наиболее древнее, а в более позднее время – ритуальное.
Красивое стихотворение, замешанное на религиозных мотивах, если мне не изменяет способность к пониманию, но не сильна я в богословии. Если этой почвы под ногами нет, то проникновение не получается - не знаю как это не петь. Звук внутри есть всегда. Возможно поэтому сложно проникнуть внутрь.
2. Юлия Долгановских «Дудочка» http://www.stihi.ru/2016/08/05/4133
Всё сущее предвосхищает вдох —
и слово, и выдох, и смерть.
Когда б мою душу из дудочки Бог
выдохнул — стала б я петь.
Когда б стеклодув из цветного стекла
выдышал тело моё,
прозрачную хрупкость бы я берегла,
растила бы имя твоё
в тиши и покое живительных вод —
по капле, по букве, чтоб ты,
уплыв, не оставил соломенных вдов,
смеющихся до хрипоты,
скользящих по кругу, где выдох и смерть
плывущих застанут врасплох —
и слово растает, и выдохнет Бог.
Нет дудочки. Некому петь.
Не знаю судьба ли это... но последнее время река и рыбы преследуют меня в стихотворениях Ольги. Хорошее стихотворение, но... рыбы, река, религия. Опять. Из плюсов - "вода сегодня цвета дюраля, а в ней река и небо и улица вся". Очень живописная строка.
3. Ольга Домрачева «дождливое» http://www.stihi.ru/2016/07/10/4852
ангелы ли вчера на небе играли
или в реке плескались два карася
вода сегодня цвета дюраля
а в ней река и небо
и улица вся
дождь, долговязый, громкий,
чинно читал псалтырь.
день уходил сторонкой
каяться в монастырь.
ты рисовал горгулью –
пальцем давил стекло.
били секунды-пули –
в ноги, под дых и в лоб.
вечер с дырой в кармане
топает налегке.
крылья полощет ангел
в чёрной большой реке.
При том, что мне нравятся стихи Александры.. вот тут сложно мне. Если мы начали с распрощания, какое "обещая заутреннюю" в конце? При всей образности, в целое не сошлось. И сочетание почтового ящика и религиозных терминов невольно вытаскивает из памяти старую интернетную юмореску о том как поп в церковь интернет проводил, намучался и в конце решил, что бесовское это дело.
4. Александра Герасимова «почта входящие метка иконка флажок» http://www.stihi.ru/2016/08/18/7815
почта входящие метка иконка флажок
сердце оставь на полдня всяк сюда входящий
а у меня всё саднит на щеке ожог
от распрощания кровного разнастоящего
сколько ещё добрых утр и онлайн вечерь?
сколькими эхами кряхнет в подъезде дверь?
как ещё/чем со временем расплатиться?
лента аккаунта вылиняет смутнёт
станет разлука – лилия
горечь – мёд
гул самолётный станет – большая птица
только теперь так голодно как в войну
только пока так сир и засорен ящик
будет спокойной ночь – я клянусь – усну
но обещай мне заутреннюю во входящих
Очень хорошее. Без пафоса, суеты слов, неуклонно переходящее из количества слов в качество - как та самая вода, что капая однажды наполняет чашу, образуя где-то в глубине нечто, не выражаемое словами, но ощущаемое, понимаемое и находящееся на своем месте в мироздании.
5. Любовь Левитина «Темнота» http://www.stihi.ru/2016/07/29/8210
"Грусть подкрадывалась к ней как-то незаметно и овладевала ею постепенно, как потемки комнатой."
А.П.Чехов
Пепельница плюётся окурком,
окурок падает и прожигает скатерть.
Образуется дырка. Или дурка?
Время не катит.
Точнее, катит, но не туда.
Секундами капает день. Синхронно - вода
из крана.
Ложиться рано.
Наблюдаю за мотыльком:
как он ищет защиты у люстры под потолком
от темноты
"Эй, ты!" -
окликаю.
Насекомое удивляется: "Кто такая?"
А кто я? Не отвечаю.
Хочется выпить крепкого.
Чаю.
И конфет вместо сигарет.
Счастья нет.
И не будет.
Л-ю-ю-ди!
Я вас когда-то видела наяву?
Непонятно, кого и зачем зову.
Никто не слышит.
Кошки орут на крыше.
У них не кончается весна.
А я сижу одна
и легко
(в недрах души, ну очень глубоко,
ощущая себя поэтом),
пишу какую-то дребедень.
При этом
темнота незаметно съедает день...
***
День почти растворился в утробе тьмы,
и со мной перешёл на "мы".
Из солидарности я к нему проявила милость.
Заулыбались лампочки включённые.
Пантера чёрная
споткнулась о люстру и подавилась,
поперхнулась, спряталась и стала рыжей.
Мотылёк к предмету своей мечты подлетел поближе.
Нарезая круги, притягивал киловатты.
Как же мне спасти этот глупый комок мохнатый?
И крылатый.
Эй, дружок, послушай, твой танец шалый
может стать последним.
Раз так, пожалуй,
отбирать не стану у тьмы обречённый день я,
а верну прожорливой хищнице на съеденье.
Как бы то ни было, я могу это увидеть, почувствовать понять. Я видела печатную машинку и даже отбивала об нее пальцы. Наверное если бы не видела - не поняла бы.. Но это - частности. Хорошее.
6. Пелёвин «по чистому листу» http://www.stihi.ru/2016/08/24/4430
по чистому листу предутреннего неба
поверх пейзажа пишущей машинки
печатались и улетали буквы
и уплывали строчки в облака
звенели изредка трамвайные звоночки
податливые клавиши играли
мелодию весёлую и злую
о первой неудавшейся любви
теперь я знаю
это было счастье
Вот здесь при технической правильности стихотворения жесткое - "не мое". Не могу прожить, принять. Не могу придумать девочке другой вихор и глаза. У той, конкретной уже есть и вихор, и глаза.. и история. Получается они отбираются, заменяются вымышленными.
7. Ольга Суханова «Электричка ползет осторожно» http://www.stihi.ru/2016/03/24/450
Электричка ползет осторожно.
Грязный тамбур. Чужой разговор.
Чья-то девочка смотрит в окошко,
Теребя светло-русый вихор.
Пальцы так беззащитны и тонки,
На косынке тесьма по краям...
...Я придумаю, что у девчонки
Твой вихор. А улыбка - моя.
) Шаганэ ты моя, Шаганэ (с.) Отсыл ощущаем и интересен. Словно сквозь призму времени. Закольцованность шикарная.
8. Александр Крупинин «Догорает предпоследняя Житан» http://www.stihi.ru/2016/07/14/4187
Догорает предпоследняя Житан,
Вот и жизнь твоя, дружище, прожита.
Зарифмованы последние стихи,
Брошен в угол бесполезный мастихин.
А хотелось испытать тебе судьбу -
Позабыв лекарства, броситься в Стамбул,
Через дверь аэропорта Ататюрк
Снова выйти в город роз и авантюр.
Там, в Стамбуле, под июльским ветром злым
Где-то бродит черноглазая Назлы,
Вспоминает Старый Крым и Коктебель
И, быть может, не забыла о тебе.
Рано утром ты бы вышел из такси
В переулке возле площади Таксим.
И метался бы по улицам весь день,
И искал её, искал её везде.
Воет ветер на проспекте Истикляль -
Это жизнь твоя, дружище, истекла.
Ты в аптеке про лекарство изокет
Что-то мямлишь на турецком языке.
Шикарные строки: Дивный вечер -
пасечник со стажем
выпускает сумеречных пчёл
Хорошее в целом. Но.. ноет от ушибов, ждешь лекаря, который не спешит, а не спасти от того, что от истины ослеп.
9. Светлана Тимашева «Чувства раздаются нипочём» http://www.stihi.ru/2016/09/07/6790
После стирки чист
и отутюжен
неба сентябрёвого сатин.
Выпив переполненные лужи,
ветер побуянил
и затих.
Высушен
и выпестован зноем
горизонта безупречный шов.
Так некстати
от ушибов ноет,
то, что называется душой.
Время-лекарь
не спешит на помощь -
еле-еле едет на осле.
Не спасти
безумного слепого,
если он от истины ослеп.
Нет покоя -
не найти пропажу.
Чувства раздаются нипочём...
Дивный вечер -
пасечник со стажем
выпускает сумеречных пчёл.
Неплохое. Со своими оригинальными образами, но концовка спутана и оставляет желать чего-то более совершенного. Слово спотыкаясь явно заполняет строку и на мой взгляд не очень подходит. Потому что несмотря на запятую кажется, что девочка спотыкается вслед за крысоловом.
10. Галина Иззьер «Тем, кто не умер в своей постели» http://www.stihi.ru/2016/08/26/5759
Е.З.
Собираешь девочку, рюкзак,
Запираешь дверь. На самом деле,
Жизнь лежит синичкою в руках,
Но спугнет маньяк или пустяк
Счастье умереть в своей постели.
Оставляешь тихое житьё.
Уходить живой - уже немало.
Ну его, понятие "своё"
С васильковой стертой простыней -
Зайцами расшито одеяло.
А могла б, как прочая родня,
Примерять сосновые обновы.
Не дождавшись твоего "пора"
(Этo ли не странная игра?),
Девочка бежит от воронья,
Спотыкаясь, вслед за крысоловом.
Технически все хорошо. Рифмы, логика. Но с чего там земля-то кончается? Все продолжается. Новые люди, новые песни и значит не зря было, что было, потому что есть кому идти следом. Но это как раз та самая точка зрения, с которой невозможно сойти.
11. Лалла Рук «Ваганьково» http://stihi.ru/2016/09/11/5541
Облака, как палаты Поганкины,
опустились на мир тяжело:
на крылатые плечи Ваганькова,
на холодной лежанки жерло.
Воронья беспокойное бдение,
колокольные звоны аллей -
за небесное это радение
платишь дяде три тыщи рублей.
Мимо камня идешь окуджавова -
на кадушку поставленный гнёт,
и за цепи цепляешься ржавые,
где Мигуля тебе подмигнет.
И тоска, и вина, и отчаянье,
как бывает в конце февраля,
потому что земля здесь кончается.
Здесь кончается эта земля.
Трогательно, неплохо. Наверное очень даже хорошо для сентиментальных людей, но есть разница между тем, что написано для памяти и тем, что написано для всех. Если это для близкого человека, то, наверное, не стоит нести на конкурс, потому что оценивать будут не глубину чувств, а слова.. просто слова.
А автор будет считать это ударом по чувствам. Не стоит.
12. Ольга Флярковская «Напиши мне письмо» http://www.stihi.ru/2016/07/14/3155
Отцу
Напиши мне письмо
на прожилках стареющих листьев,
Я его сохраню
до медовых седин октября.
Не листва опадает —
обноски обманчивых истин
под дождём проливным
в заполошном полёте рябят.
Синий штемпель, конверт...
Мы избрали иные каналы
чтобы знак передать,
без нужды нам айфон и айпад.
Прикоснётся к плечу
ненароком листок краснопалый,
и обрушенным яблоком
встретит родительский сад.
Сквозь ожоги рябин
голубою заплатою небо...
Этим горьким родством
надышаться б... и это сбылось...
Всеединая связь
неразрывна от корня до стебля,
неразрывная связь,
наших жизней единая ось.
Безгранична любовь,
бескорыстно прощенье земное.
Я за этот предел, может,
вслед за тобой загляну...
Но какая бы новь
не открылась за входом в иное,
я уверена, ты
на пороге не бросишь одну.
Как пронзительны вальсы
в озяблой глуши листопада...
Оркестровка точна,
выразительно мягко туше.
Лишь бы внуки твои
были праведны в жизни, не надо
утешенья иного,
чем знание это, душе.
Фотосессию вскоре
закончит в садах Коломбина,
Поменяет трико
на пальтишко и серый платок.
И дохнёт от земли
на прощание погребом винным,
и уляжется снег,
словно осени первый итог.
Вот так - просто и в точку. И для моих слов здесь уже нет места)
13. Юлия Александровна Михайлова «Соседи» http://www.stihi.ru/2016/08/21/1930
Однажды мир до лестничной площадки
Сожмётся, и, незнамо чем больна,
Я стану день-деньской на стуле шатком
Заучивать соседей имена.
Я выучу их шорохи и тени,
Я предскажу движенья наперёд,
Вышагивая мысленно за теми,
Кто со двора уйдёт за поворот.
Уже на небесах наполовину,
Я с ночи стану думать лишь о том,
Чтоб незнакомцев маленькие спины
Перекрестить за пасмурным окном.
И вдруг пойму, съезжая по перилам
Соседу восьмилетнему вослед,
Что бабочкой седою воспарила,
Как не бывало много-много лет.
Очень музыкальное напевное, лирическое, но не выходящее за рамки, одно из многих таких.
14. Владимир Сорочкин "На облачке" http://www.stihi.ru/2016/01/03/5974
Костёр уже замрёт вот-вот,
Погаснув без затей.
Гнездо из дыма птица вьёт
Среди густых ветвей.
В такой глуши, в такую тишь
Исповедим покой…
Но никого не удивишь
Идиллией такой.
Цветенье яблонь. Полузной.
Огня дрожащий взгляд.
И откровенен – белизной –
Пропахший дымом сад.
А мы с тобой знакомы пять
Минут, а, может, лет,
Но всем словам моим не спрясть
Тебя и этот свет.
А день растёт, как снежный ком,
И я в своей глуши
Тебя рисую угольком
На облачке души.
Очень люблю живописные стихи. Визуальные, которые читаешь глазами и наслаждаешься трансформацией мира, преломлениями и преображениями. Это то самое мое и мимо пройти не смогу.
15. Дмитрий Близнюк «стрела в траве» http://www.stihi.ru/2016/09/01/1730
летний вечер… так хорошо дышать,
точно погружаешься на теплую глубину
и видишь очертания затонувшего мира,
туши подводных чудовищ, мачты мертвых кораблей,
изломы, детали неизведанного материка.
и скамья – надломленная стрела в черной траве;
и лунный свет зеленым жеребенком
слизывает вкусный мазут с трамвайных рельсов
в свете фонарей:
журчат и переливаются ожерелья огней…
но вот бесшумно рвется влажная нить тьмы,
и огненные жемчужины ловко соскальзывают
автомобильным светом.
так в мерцающих сумерках террариума
отыскиваешь взглядом притаившуюся ящерицу
или змею, загримированную под ветку.
я дышу глубиной – значит, душа еще со мной.
есть такая примета
у ловцов за жемчужинами
и поэтов.
___
я выхожу на веранду в халате
и натыкаюсь на старое кресло-качалку –
мумию из полуистлевшего дерева.
для ковчега все формы памяти хороши,
даже самые нелепые.
когда-то мы дурачились на кресле под ливнем,
раскачивались, задыхались, по-рыбьи раскрыв рты.
и молнии над головой хлопали в железные ладони;
я представлял, что мы на корабле –
накренился посреди свирепого шторма, –
и нас заливают потоки взбесившейся воды…
и вдруг мы опрокинулись,
упали на мокрые плиты под виноградником,
испугались и рассмеялись.
я смотрю вверх и улыбаюсь...
чуть-чуть звездное небо –
прыщики на широких скулах
молодой африканки...
Очень милое стихотворение. Но Немо на снегоступах был лучше) Ударнее. Здесь многовато текста и хочется ядерной концовки.. а нет ее(
16. Ольга Хворост «Стих про Мэри и её таксу» http://www.stihi.ru/2015/03/09/3219
Долговязая Мэри в резиновых ботах
не любила часами сидеть у окна,
а напротив, любила в любую погоду
из Вест-Энда в Гайд Парк совершать променад.
С ней гуляла собака по имени Лакки,
длиннотелая, словно Вестминстерский мост;
там где зубы, там морда была у собаки,
а с другой стороны, соответственно, хвост.
Морда шла за хозяйкой дорогой знакомой
мимо пабов, кофеен и ярких витрин,
в это время и хвост выдвигался из дома,
чтобы тоже развеять прогулкою сплин.
Если морда по парку круги нарезала
и гоняла котов от угла до угла,
то, чем хвост занимался в районе вокзала,
даже Мэри представить себе не могла.
Погуляв, возвращалась домой вместе с мордой,
звонким лаем пугавшей окрестных собак,
и всегда им навстречу, любуясь природой,
чинно шествовал хвост, направлявшийся в парк.
Так, сквозь смог отмотав три английские мили
по брусчатке дорог и по мокрым кустам,
боты сняв наконец, Мэри морду кормила
и ждала возвращенья с прогулки хвоста.
Только хвост не давал ей забыться в релаксе -
в приключения попой влипал каждый раз...
так и жили хозяйка с породистой таксой,
что была самой длинной из лондонских такс.
Все наверное правильно, все хорошо, сюжет радует, что все остались живы тоже.. но не конкурсное оно. Не потому что нет трагедии. Трагедия как раз есть, но она осталась не видна. Словно огурец на дне бочки. Сверху плавает эстрагон, а за огурцом надо нырять.. и каков он там - неизвестно. Потому не понятно стоит ли нырять под говорильню и выискивать этот самый огурец. Но вполне возможно, что это - моя нелюбовь ко многобуквам.
17. Юрий Колобов «дождистое» http://www.stihi.ru/2015/08/09/1842
Проложены и траверсы и галсы, оркестр готов - играет туш помпезный. Эй, сказочник, ты далеко собрался? Слушок прошёл - портал открылся в бездну. Тебе туда? И кто там на таможне? - старик Харон и вход за два обола. А как дела с благословеньем божьим, получено? И жгучие глаголы: он был, любили, помним, не забудем…, по сумкам упакованы, конечно. А чем ты скрасишь тамошние будни? – взял томик сказок. Ну, ступай сердечный. Любимец твой – кот рыжий, неуёмный мяуканьем, знай, докричится к богу. Уйдёшь, а он останется бездомным. Но вскоре кот найдёт к тебе дорогу. Ну, как найдёт? – пинок ногой подскажет, есть люди… или пёс какой на части…. Бывает разное. Ну, в общем, он туда же - вослед рванёт искать котячье счастье…
Сегодня дождь какой-то бесконечный. И капли крупные, и хлёсткий ветер. Как будто тот, кто пишет слово «вечность», старуху осень плачущую встретил…
Да что ж ты всё о грустном и о грустном! А не пора ли поменять пластинку? Эй, сказочник, тебя нашли в капусте, кричащим громко и с котом в обнимку. Вот с этим наглым рыжим обаяшкой. Тогда он был ещё слепым котёнком. И говорят, что были вы в тельняшках пропахших морем и в джинсах-варёнках. Орали «яблочко» и танец джигу отплясывали весело и ловко. И чёрт за вас держал в кармане фигу, а Бог рукою гладил по головкам…
Да, в жизни всё намного мудренее. И, что немаловажно, интересней. Эй, сочинитель, вымой с мылом шею, и спрячь верёвку… что там делать, в бездне?
Света, я тебя очень люблю, но много букв... очень много букв на единицу смысла.
18. Светлана Илларионова «Наташина каша» http://www.stihi.ru/2016/07/04/5251
В голове у Наташи – каша.
Свекровь, муж, сынишки,
кот, наглеющий слишком
во время приёма пищи, –
мало ему, всё "мяу"!
Так ещё и вот эта,
ничего не понимающая в личном,
старший научный сотрудник
(за глаза "педантичкой" кличут),
докторскую она, видите ли, пишет!
– Наташа, что-то суммы не бьются.
Будьте добры, переснимите эталоны. –
"педантичка" Вера Ивановна хочет выпить чаю,
берёт чашку, рассматривает внимательно,
припоминая, при каких купила обстоятельствах.
– Эталоны… талоны… представляете,
даже лампочек без них не продавали,
ни бюстгальтеров с трусами,
и очереди за книгами и мебелью – месяцами.
Простите, милая, что загружаю.
Понимаю, времена сейчас другие.
Хотя некоторые до сих пор живут в коммуналках.
– Времена всегда одинаковые… – думает Наташа,
но становится себя на чуточку меньше жалко.
И где-то глубоко в душе начинает верить,
что пока есть такие,
с приветами от науки, Вер Иванны,
её, Наташу, переведут на первую категорию.
Наташа подождёт, она не гордая.
Три года честно ждала выполнения обещания
кого-то там из правительства
про увеличение зарплаты вдвое.
И проcтила этого кого-то
к четвёртому Новому году,
бранным словом не кроя,
только вздохнула:
– Детишек-то – трое, до ипотеки ли.
– А знаете, Вер Иванна, зима будет долгой.
Хотите, я свяжу вам варежки
из тёплой пряжи?
Ну а пока – поехали!
Сейчас мы им покажем,
выведем ваши суммочки на чистую воду,
как миленьких,
каждую!
Улыбаясь глазами,
Вер Иванна смотрит на Наташу поверх чашки:
ничего, девочка, горшочек справится с кашей.
Ведь варит, варит же!
Хорошее стихотворение, продолжающееся до четвертой строфы, в которой совершенно чуждые на мой взгляд 30 монет. Замечательный "худой взгляд", "старящийся рисованный мир шапито".
19. Алекс Трудлер «Записки из нирваны» http://www.stihi.ru/2011/11/24/4953
Как только проснутся земляне,
в нирвану открыв третий глаз,
паяц у меня в подсознаньи
выходит наружу, кривясь.
И, съёжившись в маленький шарик,
он прыгает в голом ничто,
и возраст решительно старит
рисованный мир шапито.
Он нервно смеётся над прошлым
из мрака грядущего. С ним
вползает облезлая кошка
с пронзающим взглядом худым.
Здоровье внезапно робеет
под натиском прожитых лет,
и катятся потом по шее
отчаянья тридцать монет...
Чудесное, ироничное и легкое. Изумительная аллюзия на "когда б вы знали из какого сора".
20. Евгения Костюкова «о женской поэзии» http://www.stihi.ru/2011/04/20/9833
мальчишка (что, порой, к молитвам глух,
который плотью пеленает дух,
животворитель глиняных пичуг,
стахановец вечнозелёной саги)
затосковал, придумывая нас,
и, закатав свой замысел в палас,
сказал "на свалку"... после, правда, спас,
конечно, если сведенья – не враки.
когда поймёшь (нащупав леты дно,
с карниза свесив невесомость ног,
смотря на мир в оранжевый бинокль),
что дело тут не в ангеле и бесе...
поэзия – летящий в гору ком,
сбивает всё в безумии своём
да собирает всё (с чем был знаком)
в цветаево-ахматовском замесе.
Читала Пелевина, который прозаик. Его Чапаев понравился. Здесь что-то не получилось у меня близко подойти к тексту. Видимо не женское дело такие длинные и боевые тексты читать.
21. Барсучий Блог Курухуру «Чапаев» http://www.stihi.ru/2016/08/20/6247
Чапаев стучит костяшками
Потом пинком открывает дверь
Выглядит так как будто ходил за тридевять с лишним земель
Охранники клуба катаются воют держатся причинных мест
С Чапаевым связываться не стоит Чапаев глядит окрест
В клубе музыка и дурманы розовые миры
Но кто-то кричит смотрите парни какое-то Че С Горы
И кто-то смотрит ловит глазами жесты его руки
И даже придерживает заранее зачем-то свои портки
Чапаев медленно выговаривает странное слово засим
Чапаев медленно устанавливает на барную стойку "Максим"
Чапаев не страшный одет не в черное нету при нем косы
Но строчит пулемёт строчит пулемёт смеётся Чапаев в усы
И пули летят размазанным веером в телах прожигают путь
Пули насквозь пробивают доллары толкают бумагу в грудь
Выходят из тела летят в офшоры в подставные счета
Строчит пулемёт и как бы считает тщета тщета тщета
Во рту у Чапаева водоросли в глазах русская печь
Он мог бы забить на все на это и просто на дно залечь
Чтобы спокойно вести беседы с одним утонувшим бобром
Да вот бобер проболтался ему про Россию нефть и Газпром
И когда кончается пулеметная лента как припас на посту
Чапаев сворачивает самокрутку вдыхает дым в пустоту
Потом выходит в Московскую ночь тянется дымный нимб
И он идёт к новому клубу и Петька идёт с ним
Хорошее, добротно сделанное, спокойное, скромное. Для книги хорошо, в конкурсе теряется на фоне прочих громких и нахальных.
22. Наташа Дубрау «Завтра» http://www.stihi.ru/2016/09/18/6358
Знаешь, а в этом, наверное, что-то есть -
В старой привычке подолгу не спать ночами,
Слушать тревожно, как вечно забытый чайник
Криком истошным разносит благую весть.
Снова и снова глазами искать дыру
Круглую желтую над горизонтом крыши.
Греть одеяло на пару с хвостатой рыжей
(спи и не бойся, собакен, что я умру).
Думать о сыне, из дерева строить дом,
Страх из-за пазухи - прятать на дальней полке.
Выключить свет и смотреть еще долго-долго
В завтрашний день, отложив его на потом.
Здесь смешиваются два течения - теплое: стихотворение технически хорошо, образно.. и холодное: мне лично оно не близко почему-то... буду думать...
23. Андрей Игумин «Лопуховый отвар» http://www.stihi.ru/2016/05/18/6764
И вот когда уже плач переходит в смех,
а одуванчики беременеют весной,
стоит проверить боль свою на распев,
чтоб заболеть любовью, а не тоской.
Сердце прогреть отваром из лопухов,
до поцелуя жаркого - три версты.
Выйти в поля до первых ещё петухов,
сквозь темноту, где мартовские коты.
А впереди - расстеленная постель,
а позади - всё горечь, да трын-трава.
Где-то кричит надрывисто коростель,
и на губах непрошеные слова.
Скоро очнутся сонные пастухи,
белые лошади вдруг понесутся вскачь.
Жизнь потечёт размеренно, от сохи
в серый туман,
...где смех переходит в плач.
Этому невозможно противиться.. всегда наверное теперь - любое упоминание вереска колышется словами - пришел король шотландский, безжалостный к врагам... А у вас?
И вот эта вересковая тишина... считанная оттуда
24. Сергей Богомолов «В смиренной местности, средь вереска и мяты» http://www.stihi.ru/2014/02/01/2322
В смиренной местности, средь вереска и мяты,
средь зарослей вьюна и бузины
живёт себе, глаголом не объято,
место-именье полной тишины.
Оно полно неслыханных значений,
да только нет на свете словаря,
в котором существует объясненье
хотя бы одного из них.
И зря
врываться будет на подворья эхо,
распугивая местных петухов
своим повизгиваньем, скрежетом и смехом:
ведь всё равно - где трудно, где легко -
оно, в конце концов, пойдёт на убыль
и, налетев на вересковый рот,
на тишины разомкнутые губы,
как будто вспомнит что-то и уснёт.
Очень высокотехнично, ладно скроено, крепко сшито..
Но ни уму, ни сердцу, простите, Наталья, я обожаю Вашего Дракона, но вот это стихотворение считаю проходным.
25. Наталья Крофтс «Анубис едет в отпуск» http://www.stihi.ru/2016/05/29/566
Он ждёт и ждёт. А их всё нет и нет.
Он потирает лапки и зевает.
И время, у порога в кабинет
жужжавшее так зло, заболевает –
завравшись и зарвавшись – застывает
безмозглой мухой, влипшей в аллингит.
Анубис дремлет. Наконец, шаги –
нетвёрдые. И робкий стук. И скрип
тяжёлой двери. «Здравствуйте, голубчик.
Входите» – зверь листает манускрипт.
А посетитель, немощный старик,
бледнеет, разглядев его получше –
сидит шакал, чудовище, посредник
страны загробной, мук на много лет.
И жалкий, грязный, тощий как скелет,
старик тоскливо шепчет:
«Я – последний».
На радостях шакал вильнёт хвостом –
«Дописан каталог – вся желчь и сплетни,
людские дрязги, вой тысячелетний…
Какой, однако, препротивный том –
подробная и тщательная опись.
…А вам, голубчик, в третий каземат,
там ждёт вас белозубая Амат».
Закроет опус.
И уедет в отпуск
на опустевший Крит – гонять котов,
искать волчицу на руинах Рима…
В наряде из несорванных цветов
земля прекрасна и необозрима.
Ни войн, ни смут, ни жертвенных костров.
До новых рас. До новых катастроф.
Суровая правда жизни в костюме французской комедии. Очаровательная и горькая. Горькая, но очаровательная и легкая. Ришар изумителен здесь. Очень к месту.
26. Игорь Гонохов «Песенка идиота» http://www.stihi.ru/2016/05/17/10560
Я идиот. Князь Мышкин ни при чём.
О, да, конечно, жизнь кругом жестока.
Но я везунчик – супер-дурачок.
Я – идиот Ришаровского толка.
Когда Стив Джобс брал Apple на зубок,
А в Братске шла война за алюминий,
Я был влюблён и ни о чём не мог,
Да, и не думал в августовской сини.
Я пил любовь (чудесные глотки
Из чашки ощутимого момента),
Когда в лесу фартовые братки
Закапывали мертвых конкурентов.
Кто выжил, получил, чего хотел –
Власть, деньги и развод с женой скандальной.
Раздел недвижимости и детей.
А я – стихи и май на Госпитальном.
Сейчас без пользы спрашивать: Скажи!
(Не видно в целом, видно только части).
Какою жизнь была? Была ли жизнь?
Почудился ли синий воздух счастья?
И тут прохожий мне шепнул: «Пойми,
Я идиот, такой же, до печёнок.
Но жизнь – есть жизнь, а есть фантазмы СМИ».
И ускакал в одном ботинке чёрном.
В целом хорошо. Странно... одно. Пока нет любви - они Лебедевы, Гусевы, Воробьевы.. а потом-то они теряют фамилии... Но это не умаляет достоинств стихотворения Хорошая лирика.
27. Забирохина Марина «Последнее лето» http://www.stihi.ru/2016/09/01/9457
Скажи мне, Лебедев, ты одинок?
Когда я слышу утренний звонок,
Или дневной звонок велосипеда,
Или читаю книгу за обедом -
Я думаю о Лебедеве, да...
Когда морозом пахнет лебеда
И свежестью с оттенком гуталина,
Или малина... спелая малина
Лежит на сливках, словно на снегу,
Я думаю о нём, я не могу
Не думать, не придумывать ответы
На свой вопрос, на утренний звонок:
Скажи, мой дорогой, ты одинок?..
Тоже неплохое стихотворение. Непонятно почему играла в куклы с Шивой.
28. Лариса Устиновва «Мельница времени» http://www.stihi.ru/2012/07/05/9423
Крошила время как капусту,
Ломала вечность как пружину,
И ветру голову вскружила
До осознания, до хруста.
Скрипела громко и фальшиво
На радость старым шестеренкам,
И вспоминала как девчонкой
Играла в куклы с грустным Шивой.
Была стихиям не подвластна,
Чертила крыльями окружность,
Пока не стала муленружной –
Смешной, кокетливой и красной…
Вот тут: "Не водит беседы, не кушает утку, из новой газеты не слушает шутку –" ИМХО запятая стоит не там... Вот так бы:"Не водит беседы, не кушает утку из новой газеты, не слушает шутку –"))
Интересно.
29. Тургут Элл-Макбак «Мандаринина» http://www.stihi.ru/2006/03/19-2397
Предмет воздыханий, объект вожделений
Сидит на диване, обнявши колени,
Не водит беседы, не кушает утку,
Из новой газеты не слушает шутку –
Читает Маринину,
Ест мандаринину.
А ежесекундно играющий в ящик
Газетного юмора юный рассказчик,
Единственным движимый в мире мотивом,
Поверженный в пыль бытовым детективом,
Настроен решительно,
Бит сокрушительно.
Грохочущим строем уходят мгновения
По улицам страсти на площадь забвения,
И шутки в брикетах, и чтиво бульварное
Летят, представляя катание парное,
В таинственно-пошлое
Темное прошлое.
И только она остается в молчании,
Источник экстаза, причина отчаяния,
И даже раскрывшему рот опрометчиво
Понятно, что с ней говорить больше нечего,
Что это — мгновение
Прикосновения.
Красивое стихотворение. Прозрачное, кружевное. Не хватает чего-то особенного.. для шорта. Но нужно ли оно.. наверное скорее нет. Для себя оно не нужно.
30. Зинаида Палайя «Повремени» http://www.stihi.ru/2015/09/18/4108
нежная задумчивость осенняя
лист дрожащий
ляжет на ладонь
сиротливо выпросить продление
жизни на чуть-чуть
и только тронь
снимется
закружится
скукожится
но пока любуюсь – смерти нет
робко дышит золотая кожица
розовые жилки на просвет
так же Господи
дыханье мимолётное
жизнь мою
в день поздних именин
Ты положишь
на ладонь бесплотную
не спеши снимать
...повремени
-----------------------------------------------------------
Энергетика в стихотворении очень важная вещь. Написано бодро, ритм быстрый. Злободневно. Интересно какой раз перехожу загробную реку в этом лонге.. Не считала, считать лень...Ладно )) пойдем дальше.
31. Елька22 «ахейская ахинея» http://www.stihi.ru/2016/09/29/6632
виноделы в вечном споре
давят истины в вино
боги ходят павшим строем
ищут в прошлое окно
на зевесовом подворье
олимпийцам не тесно
козопасы бредят морем
посей-доны чистят* дно
скот на постриг
зрелищ вдоволь
всё до стикса
включено
это горюшко не горе
и почти привыкли но
снова яблоко раздора
жрёт шинельное сукно
брат на брата
блеет свора
что доступно
то дано
нужен ты сегодня в/трое
жертва пасынок герой
даже боги подневольны
кто не с нами тот изгой
каждый хочет быть героем
не героем так конём
сеять вечное разбоем
в стоге сена
днём
с огнём
* - правят, травят, славят
Как всегда монументально, сбито на века и можно растаскивать на цитаты. Мне, слабой девушке бы вполовину меньше слов. Но это капризы)
32. Bor G «Красота» http://www.stihi.ru/2008/09/16/1129
Красота – страшная сила... Красота требует жертв... Красота спасёт мир...
Как страшная сила, которая требует жертв, может спасти мир?..
(Из раздела "Юмор" в еженедельнике для домохозяек)
Миры спасает красота? – Диагноз спорен.
Не наберётся раса та ума от горя,
Что превозносит экстерьер взамен породы.
Растёт несносности барьер, и длятся роды
Забитых истин, в постамент бубновой швали,
Не склеит истины момент, и ложь едва ли,
До обсыханья молока шартрез лакая.
А красота – она кака... она какая?
Мы спели песни, и за мной, по трассам лезвий
Вращаем спелый шар земной, наш шар нетрезвый.
Итожим сумерки богов как циклы лекций,
Сквозь обретение рогов и индульгенций,
Всегда надеясь проскочить без задней мысли,
Чужие выбросить ключи в пролёте смысла,
Давясь расквашенной мечтой на дне колодца.
А красота – она за что... она зачтётся?
И как моряк, ушедший в рейс – больная тема,
Ещё начистит интерфейс морщинок кремом
Ошибок трудных блудный сын, в твоём обличье.
Ты, право, смотришь на часы? – То право птичье.
Сойти пытаешься за бренд, пролезть в пик тренда? –
Про лесть не сложено легенд, она – легенда,
Прелестной змейкой дорожа под шалой шалью...
А красота – она ужа... она ужалит.
Но ты, как увалень с моста, в терзанье зыбком
Вещаешь тупо "Красота!", узрев улыбку
Фортуны в облике сирен, точней – клаксонов...
Ты что, приятель, посерел? – Надень кальсоны.
В тебе проснулся джентльмен? – Будили зверя.
Судьба прикинется взамен глухой тетерей.
Ты соглашаешься на всё, летя на солнце...
А красота, что нас пасёт, – она спасётся...
Пафос понятен, Семен, чувства можно разделить. Но уж очень "по случаю" написано. В лоб, а поэзия не ищет прямых путей (вольный пересказ китайской пословицы).
33. Семён Кац «Сорокапятка» http://www.stihi.ru/2016/08/04/3425
Дочерям Твардовского
Простите панибратство, право слово:
Отцовские реликвии храня,
Вы, дочери Поэта - словно вдовы
Поэтов, павших в злые времена,
Отверженных холодностью Державы,
Что от России так же далека,
Как звёздочка одна в оградке ржавой
От шествия "бессмертного полка".
Он вас любил - мне этого довольно.
Вы помните - мне этого с лихвой.
Он за Россию вёл с Державой войны,
Сравнимые с реальною войной.
Он забывал родных, лелеял дружбу,
Венчал вождя немеренной хвалой,
Стоял без каски под "стрелой и грузом",
Презрев плакат "Не стойте под стрелой".
Творил кумира. Двигал на попятный.
Стал совестью очнувшейся страны.
Державный танк сдержал "сорокапяткой" -
Солдатской пушкой праведной войны.
Он уходил на подступах к опале,
Успев сказать "Подумай о душе..."
Спасибо вам, что бережёте память,
Поверьте мне, что это - не клише.
* В этом году исполняется сорок пять лет ухода
Александра Трифоновича Твардовского.
Очень хорош образ птицы-росчерка. Есть настроение.
34. Домбовар «Блеф» http://www.stihi.ru/2014/11/24/4761
Эта синяя плёнка покрыла на миг рельеф
и растаяла, преображая песок и камни.
Даже если карты - дорожные, тот-же блеф
оставаться в игре, перебрасываясь словами.
Эта женщина так и осталась в мокром "вчера"
с пожелтевшим опавшим зонтом, уступившим ветру.
Это облако - просто стремительный росчерк пера
улетающей птицы, проросший на километры.
Как красиво и сладко чума объявляет пир,
обрушение хрусталя не всегда на счастье,
и вчерашняя женщина хочет исправить мир,
оперируя в тёплой ванне своё запястье.
Что могу сказать... да.. нет ДА.
Есть вещи, выдранные из сердца. Вот такие. Настоящие. Клок времени.
35. Андрей Мартынов Слово «всё до рваного тельника» http://www.stihi.ru/2016/08/26/2642
всё до рваного тельника
до значка стройотряд
до креплёного терека
и сухого для баб
до помпезного балчуга
где аванс был зарыт
до спидолы не гаснущей
от зари до зари
до трамвайного скрежета
у покровских ворот
до писателя брежнева
до сациви и шпрот
до играющей блёстками
новогодней пурги
заберу с собой господи
а тогда уже
жги
Неплохо собраны слова. Музыкально, но смысл тонет, теряется, размывается.. художественная задача выполнена. Сон нарисован правильный. В лонг ли? За соответствие изобразительных средств поставленной задаче? Подумаю.
36. Иван Ливицкий «clochard» http://www.stihi.ru/2013/06/15/1313
приснопамятный сон, – назови его жизнью, клошар,
схорони на опушке, землицею влажной присыпь.
ты размеживал двери, земной опоясывал шар,
напевал марсельезу, шагая в туманную зыбь,
наливал по каплюшке на праздник в бумажный стакан,
отсыпался в витиях промозглых кустов и корней.
прошепчи свою жизнь на любом языке по слогам,
погрусти на дорожку, подумай немного о ней.
полуночный приют, – назови его домом, клошар,
постели газетёнку, обноски плотней запахни.
тебе снилось причастие, странные рыбы без жабр,
молчаливые люди, несущие в чашах огни.
тебе грезились игры, вечерний пасьянс и бостон,
под фанфары идущие в отчую гавань суда.
прокляни все живое, проснувшись с утра под мостом,
посмотри, как бежит по осклизлому камню вода.
беспокойная глубь, – назови ее стиксом, клошар,
поднимись на ладью, за услугу обол предъяви.
мрачноватый харон объяснит, что теперь, мол, душа
отправляется в путь, ей пора, пробубнит, c`est la vie.
отправляется вниз по теченью в нездешнюю стынь
под бесшумные скрипы ключицы, ребра и плюсны.
развяжи узелок и увидишь – он будет пустым,
приготовься, клошар, в него складывать новые сны.
Мило, Ливерий. ) Юмор оценила, приятно было прочитать, в шорт взять не могу.
37. Ливерий «Кто ходит в гости по утрам...» http://www.stihi.ru/2015/12/22/11057
Ко мне с утра явился Камасутра.
В такую рань ещё и солнце не встаёт.
Какое фанта-смагорическое утро!
До боли близкое и до конца моё.
К соседке Насте, толстой, своенравной
Небось не заявляется. Она
Лежит, а солнце утречком исправно
Стремится дотянуться до окна.
И что мне в этой толстопятой Насте.
Других и приобнять, и ущипнуть,
А мы при встрече только: здрасьте. Здрасьте.
И поплывёт, отставив гордо грудь.
Есть радость встреч и радость разговоров;
Наверно, прав старик Экзюпери.
Кому и с кем, нескоро или скоро –
Всё бесконечно врут календари.
Круговорот общения в природе.
Мелькают лица, тонут голоса.
А Настя пусть хоть вечером заходит…
На чай, на час, да хоть на полчаса.
Вот тут настолько близко эмоционально.. как там сказал Игорь Брен - "места знать надо"... места знать мало... надо уметь в них попадать... мы ж обычно попадаем совсем в иные места и ситуации... очень умеем...
Но образности маловато для шорта.
38. Елена Албул "Пережить ноябрь" http://www.stihi.ru/2013/11/06/7096
Уже не осень.
Ещё не зима.
Ноябрь любого сведёт с ума.
Кого ни встретишь, в глазах одно:
В клубок свернуться.
Залечь на дно.
Ещё не шуба.
Уже не пальто.
Что ни наденешь – всё будет не то.
Что ни наметишь – всё не идёт.
Уходишь – лужи.
Приходишь – лёд.
На небо глянешь –
А неба и нет!
Вам тут не светит, читаешь в ответ.
Но луч внезапный прорежет муть –
Ещё не вечер.
Ещё чуть-чуть…
-----------------------------------------------------
Теоретически мне должно это нравится. Но не нравится, вызывает иррационально отторжение. Простите, автор. Ассоциативные стихи они такие.. в кого попадешь не угадаешь. Просто несовпадение.
39. Рита Патраш «Дождь» http://www.stihi.ru/2016/08/09/153
маленькая китаянка
теряется в переулках как игральная карта
человек роняет звякающего младенца
женщина с глазами-котятами идёт как по венеции
мимо блеска поверженного на газон велосипеда
мимо жирной музыки которую можно есть без хлеба
из асфальта улыбается прореха
младенец лопается как бутон от смеха
подробный дождь перечисляет снова и снова
по именам
повторяет каждого слово в слово
будто тревожная и дурная память
из последних сил удерживающая нас в объятьях
то есть в живых
Романтично, лирично, красиво. Хорошее.
40. Светлана Ник Пешкова «В ловушке» http://www.stihi.ru/2016/10/10/3749
Я стала тебя понимать, охотник,
ты сам, словно жалкий зверь.
…Усталой волчицей зима уходит,
крадётся щенок-апрель.
Разинуты рты ледяных ловушек,
и дышит из них земля.
Выходишь из дома - капель послушать,
рассыпчатый снег помять,
потрогать лучи – хорошо ли греют.
Ломаешь тяжёлый наст,
считая, что сможешь теперь быстрее
в брусничную глушь попасть.
Тебе словно логово – мир таёжный,
там нюх у тебя острей.
В опавшую хвою врастаешь кожей,
сжигаешь печаль в костре.
А здесь ты – в ловушке и воешь зверем,
лампада тебе – луна.
Считаешь шаги от окна до двери,
от двери и до окна.
Я всё понимаю. Да Бог с тобою...
Беги от меня, беги!
Тебя провожу и сама завою.
И буду считать шаги.
В чем-то даже неженское стихотворение. Жесткое. Но хорошее.
41. Нагибина «Протри глаза» http://www.stihi.ru/2016/10/16/7988
Протри глаза. За ними чехарда
Играющего росчерками льда,
Зелёный свет и белые торосы.
Зима на дюйм прибавила чудес,
В обойме сосен застывает лес,
И карлики лесные злы и босы
Бредут по серебристым берегам,
Единорогов кормят на снегах,
Переплетаясь в облаке белёсом
Причудливым кустом. И ты стоишь,
Изображая мраморную тишь,
Где не шуршат ни листья, ни колёса.
Ни принципов, ни жизненных преград,
Ложатся тени на вишневый сад,
И топоры нависшие над ним не
Угрозу привнося, но этикет
Румяных рях и жареных котлет,
Блистают на гербах, созвучны в гимне.
Таков расклад заезжего купца,
Поёт над горизонтами попса,
Мойр разгоняя, все выходит боком,
На кои золотых плюет рыбак,
На злое слово вешают собак,
И говорят о чистом и высоком.
Лирика тоже бывает небанальной. Скорее грустная история, но и так бывает... Но стихотворение хорошо.. просто очень-очень хорошо. Тот случай, когда качество стихотворения превысило отношение к лирическому герою.. )
42. Бразервилль «Кляксы» http://www.stihi.ru/2016/07/16/6881
В полусне травяной кровати
нас веснушками солнце метит.
Мне тебя ненадолго хватит,
как хватает людей планете,
как хватает планеты людям,
как хватает касаний зрячим.
Жарко шепчешь: «мы вечно будем…».
Но мне слышится всё иначе,
но мне чудится вязь проклятий,
баламутящих царство ила.
Мне тебя ненадолго хватит,
я тебя растянуть не в силах
на созвездия, сны, эпохи,
на скульптуру, портрет кубиста
и, пока мы лежим, на вдохе
ты кончаешься быстро-быстро.
Время плавало мирной воблой,
а теперь настигает гончей.
Расплываешься кляксой тёплой.
Я когда-нибудь также кончусь.
Я бы сказала, что это скорее рассказ в духе кэрролловской Алисы.
Дети вырастают слишком быстро, да?
43. Наиль Мелиханов «Сова осенью» http://www.stihi.ru/2013/08/25/1618
Дочери.
Пойдём осеннею тропой, слегка ползущей вверх,
в лес.
Той влажной обморочной порой, перед зимой, где каждый пень -
бес.
А это даже и не дождь, а так -
морок.
И пёс нам вслед пролает - кто? -
сто раз.
По мыльному хребту тропы, за руки взявшись, - я и ты.
Кто там?
Не бойся, я всегда с тобой; так осень говорит с зимой -
шорох.
Мимо поляны, где цвели потусторонние грибы, -
да, мухоморы,
на поле (или на покос?), шалашик с краю полный слёз
и разговоров.
Здесь в августе спиной к спине
два звездочёта
пытались в небе отыскать
все недочёты.
Все их желания (легко!) дарил
Персей,
а кукушонок-сирота: - Ау!
Я чей?
На поле полегла трава, а что там слышится? - ага! -
мышь.
Стой, где стоишь, замри, никшни -
тише...
И вот тогда, когда слова
гроша не стоят,
к нам сверху спустится со-ва
и нас накроет
неизъяснимая тоска.
Приятная лирика. Дао приятно, билеты не очень. В целом - хорошо.
44. Коома «а хочешь, оставайся в снах моих» http://www.stihi.ru/2016/10/08/5118
а хочешь, оставайся в снах моих?!
живи до лета, я совсем не против.
пусть ветер злой шакалит в подворотне,
а в снах - июль, мелисса и чаи,
душистые, как тысяча полей,
чабречно-розеолового цвета,
и сон - не сон, - в другую жизнь билеты,
и облака, как пух от тополей.
и я мудра, и целостна, как дао,
курю туман, прозрачна и свежа...
смотрю, как солнца трепетная ржа
железный купол плавно разъедает...
ты выходи из ласковой зари
и говори со мною,
говори.
Тут мне еще раз остается расписаться в любви к живописи словами. В стиле Дали.
45. Мадо До «читая ошо» http://www.stihi.ru/2016/09/18/7982
никогда не беспокойтесь об отрицательном/ц
запах горького шоколада
вытеснил желание сочинять о плохом
да и кому это надо
развалины ашхабада...
один незнакомый проживающий по адресу
за несколько лет и зим превратился в нэцке
маленький неподвижный цвета слоновьей кости
не ходит в гости и к себе никого не зовёт
слушает:
вот как всегда упало в матушкин огород
а я в подвале в подвал не попало
иногда выходит чтобы занять очередь
получает богпомощь – масло крупу суп с котом
замечает бабочку на увядших флоксах
крылья плащом по краю траурная полоска
и говорит ей – я тебя помню зая
ты прилетала когда я учился в школе
сидела на тёплом окне
и говорила – здесь запятая и здесь запятая...
он прощается с ней идёт в свой подвал
становится бледным и неподвижным
здесь у него рай и ад
не хотела про это думать
не хотела
просто закончился шоколад
Порой говорить ничего не хочется, потому что нет смысла. Мое слово ничего не прибавит и не убавит. Точка зрения.. да.. Виновата она - с нее ничего в стихотворении притягательного для меня нет. Ни образов, ни рифм, ни энергетики, ни настроения, ни музыки . Возможно исключительно для меня.
46. Сергей Балиев «Бессонница» http://www.stihi.ru/2013/09/26/9964
Нет тепла в этом городе снов,
люди-тени и руки, что плети.
Песня-стон (или старый засов?)
дребезжит каждой строчкой в куплете...
Отвори эту дверь, отвори,
спрятав страхи подальше, поглубже,
но маячат в ночи фонари,
а мотив всё протяжней, всё глуше...
Что поёшь? На каком языке?
И зачем же так песню калечить?
Ты откуда пришла и - за кем?
И кому ляжешь грузом на плечи?..
Нет любви в этом городе грёз,
лишь наскоком - то страсть, то измена.
Принародно - взахлёб и взасос,
или скрытно, но как-то несмело...
Чёрной кошкою ночь - ну-ка, брысь!-
всё шныряет в годах-переулках.
И сбивается с шага на рысь
сердца стук, то невнятный, то гулкий...
Грёзы жизни, где жизни - слегка?
Фонари над рекой - и дорога?
Чуть прорежет звезда облака -
мимолётным приветом от Бога...
Нет мне сна в этом городе снов,
и чем глубже огней перспектива,
тем всё чаще то в жар, то в озноб
погружают ночные мотивы...
А закроют глаза фонари,
песня-стон поперхнётся на коде -
я усну на плече у зари...
На исходе весны? На восходе?
Образность, аллюзии, энергетика зашкаливающая, пронизано чувством.. что еще надо? Кто-то скажет попонятнее. Но этот кто-то не я. Мне тут хорошо.
47. Экстракт Бумажки «Квадратура круга» http://www.stihi.ru/2016/10/25/1283
"Природные свойства быстрее всего утрачиваются в большом городе."
О. Генри
Блестит любая астро-гадость,
Кто мимо цели, кто соврёт.
А по прямой так быстро падать,
Потом никто не соберёт.
Никто меня не расшифрует, -
Как по прямой расшифровать?
Вопрос контрольный: ду ит? - дует,
Аптека, тумбочка, кровать,
Нерасшифрованные толпы,
Неафишированный гон,
Когда не то, когда нет толку,
Когда я думала - планктон,
Не под эгидой красных книжек,
Ни кит, ни манта, ни нарвал.
Когда я думала - не выжить,
И прототип не выживал.
Кто как уходит,
я - без карты,
Без компаса, без ничего,
По кучевым и по раскатам,
По сполохам природных свойств
Ориентируясь в пространстве..
Так не предаст и не спасёт
Никто.. И годы шли - до "здравствуй",
Такого, что понятно всё.
И у меня горели уши,
Что так смотрел, как будто мой,
Что тоже спрятан-прямодушен,
Что тоже весь не по прямой.
И стало вдруг настолько легче,
Настолько меньше голосов.
Равнять же - нечего и нечем..
Мир, как большое колесо,
Вращается без повторений
На стыке лени и любви,
Приостанавливая время.
И ты меня останови.
Магический абсурдизм. Весьма приятный.
48. Активированный Уголь «Шёл господин - по лужам и по клумбам» http://www.stihi.ru/2016/10/26/8130
Шёл господин - по лужам и по клумбам,
шёл господин и оставлял следы.
Он вслед за тучей пересёк холмы,
перешагнул все реки и все горы.
Его манил шаман мистерией волшебной,
что в бубен бил и дергался, как джанки.
Так мы, когда помладше были,
касанием оживляли человека,
вино из пустоты творили
и пили жадно, как уже не сможем -
как может лишь земля,
и конь, и бык.
И господин, к шаману подойдя,
всё лето простоял и осень всю, и зиму, и весну -
всё стало летом, пустыри - садами,
деревья выросли, в них гнезда завелись,
оркестр маленьких рожков и скрипок
составили жуки.
Но бом! Бом! Бом! Забилось отовсюду -
зашлись все бубны мира!
И господин отчаянно метался
и растворился в сострадании и муке.
И где костры, где факелы зажглись,
чтобы создать в окутавшем тумане
сферические капсулы свободы -
чтоб заплутавший взгляд
мог отдохнуть на очертаниях вещей.
И были столкновения огней
счастливейшими из земных мгновений.
Вот об этом я долго и нудно говорила с моей точкой зрения. Хорошо или не хорошо. Пришли к выводу, что хорошо. Но не для нас. Но все может быть и больше понравилось чем нет. Было не скучно. Это главное)
49. Камшицкая Ирина «Вышел человек» http://www.stihi.ru/2016/10/10/5570
Из меня вышел человек. Взял и вышел.
Что взял? Не знаю пока. Не обнаружил пропажу.
Видимо, что-то неважное взял. Лишнее даже.
Я расправил плечи. Сделался легче и выше.
Перестал ходить боком. Возомнил себя богом.
Или тем, к кому Он присматривается и слышит.
Показалось однажды, меня спросили, щёлкнув по носу:
не отзвук ли человечьих дел ветер-сплетник разносит?
Не пора ли ему прийти в себя (в тебя)?
Да где моего-то сыщешь?
Вот их сколько по миру бродит. Наверное, тыщи.
Я его не жду. Не зову.
Живу....
Что-то такое английское есть в этом. Похожее на дом, который построил Джек. Ты не знаешь ни Джека, не понимаешь смысла его дома, но смотришь. История.
50. Электрическая Ящерка «Тропа» http://www.stihi.ru/2016/10/23/647
Ведёт куда-то странная тропа.
Туда не устремляется толпа,
там лестницы уходят в небеса,
любой квадрат – круглее колеса,
маэстро Дрозд наигрывает вальс,
летят от счастья искорки из глаз,
там прянично-имбирен каждый дом.
Тропинка эта где-то за углом.
А Джон не заходил за поворот,
поскольку был то день, то час не тот.
Мешали то штиблеты, то штаны,
простуда, фазы тока и луны,
злой умысел начальства, жён и тёщ,
валютный курс, сомнения и дождь…
Джон погрузился в повседневность дел,
и на тропинку даже не глядел.
Тропа звала его из-за угла.
Но жизнь прошла, стремительно прошла!
Склероз, альцгеймер, ладан, катафалк…
А всё могло бы быть совсем не так –
осмысленней могло быть, веселей,
не по шаблону дюжинных людей.
Тропинка там же. Джулия и Джей
не побоялись и идут по ней.
Тут можно говорить много и долго. А лучше просто взять в шорт
51. Анна Дэ «на дудочкин подслеповатый голос...» http://www.stihi.ru/2016/05/20/10409
на дудочкин подслеповатый голос
приходит сон не закрывая глаз
бери меня из садика и школы
пока беда тебя не забрала
вдаль по простору черно-белых улиц
разбавленному вавилоном лип
веди по нитке порванного пульса
иголкой память бережно коли
вот человек и он выходит боком
другой ему – и бог и акушер
такой же волк но нареченный богом
за то что больно но зато без жертв
а человек вначале просто дядя
и просто тетя а потом сосед
по клетке по заматеревшей парте
и по судьбе разломленной на всех
и наконец потрепанно-халатный
он санитар он плотник-имярек
а человек раскачивает ладан
и роет яму человек- узбек
не ближнему другому дорогому
который в небеса на полюса
в командировку в вымышленный город
но телеграммы шлет конечно сам
а ну не плакать я приду обратно
лет через сто а может и к утру
так взрослые сказали – значит правда
большие люди никогда не врут
---------------------------------------------------------
Постараюсь не расстраивать) приятная лирика.
52. Ирина Рыпка «ты меня не расстраивай» http://www.stihi.ru/2015/09/14/3321
ты меня не расстраивай, а люби,
гладь гребёнкой, целуй в макушку.
октябри готовят опять дожди,
повара на кухне - гуся с индюшкой.
забери из бледной больной зимы,
ты меня, пожалуйста, поскорее.
дьякон в церкви вытягивает псалмы,
как вытягивают лотерею.
и несётся ветер бродячим псом
и бренчит трамваем бульвар под утро.
"и Ты, так, Господи, высоко!", -
говорит, не поверите, Заратустра.
собери мозаику, забери,
положи в кармашек меня нагрудный.
вновь у дома, кто-то разбил фонари
и успел в подворотню сырую юркнуть.
ну скажи, хороший мой, как тут быть?
без тебя мне холодно, я озябла.
как дожить до розовощёкой весны,
до вовсю цветущих кудрявых яблонь?
Написано технично, плотно, но на мой вкус слишком много отсылок к мифам, они забивают друг друга.
53. Евгений Овсянников «итака» http://www.stihi.ru/2016/10/10/5425
Чуть слышно секунды в эонах стрекочут-токуют,
За край ойкумены устало утечь потакая.
Кто в сердце таскает по свету итаку какую,
Не светит тому лет уж десять итака такая.
Что время? Циклоп, не сметливей слепца Полифема?
Ты славно провёл его, волче, в овечьем обличье,
То присказка странствий, она же, в девичестве, тема.
А рема - ремарка, и небо щебечет по-птичьи.
Портрет имярека не равен стал сумме деталей,
Плодимых эпохой, где квантами памяти – мемы,
А мнеме* цела, как в ракушке уснувшая гемма,
В шкатулке Елены (камео). Троянских баталий
Беззвучно кино, и сирены совсем безголосы.
Какое койне, где словарные гнёздышки свиты?
Как птицам, сидящим на ветке одной изоглоссы,
Кормить семенами птенцов своего алфавита?
Шагреневость карты, прокрустовость веры и правил.
Пройдя сквозь кротовые норы эгейского карста,
Находишь лишь то, что забыл, а не то, что оставил.
Она и причина расстройства, она и лекарство.
Мнеме - память (греч.)
Если бы я не знала, кто такой Элюар, то решила бы, что это стихотворение написано женщине.. Когнитивный диссонанс.
54. Геннадий Акимов «Элюар» http://www.stihi.ru/2016/10/29/9289
твое имя —
льющаяся лепечущая вода
капли латиницы в светящейся клепсидре
долгий поцелуй в латинском квартале
аккордеон ведущий тему любви
твое имя —
фонарь в руке искателя смыслов
счастливый блеск узнавания
глазной хрусталик склонившегося небосвода
салют самому бытию
так могла бы зваться
фея из древненормандских легенд
золотоволосая с голубыми глазами
так могла бы зваться
инопланетная птица с переливчатым оперением
поющая на рассвете песню
голосом великанским
эоллеоэалллююююю
полевые ромашки
каштанов тяжелые листья
заходящие на посадку шмели
веселые ливни парижа
повторяют его неумолчно
твое имя —
та самая капля
по которой можно представить себе океан
Добротная сентиментальная лирика. Из плюсов - время в спущенных чулочках.
55. Сабина Ленина 1 «сонснамсне» http://www.stihi.ru/2014/02/23/6411
"Не жаль!" - поёт пчела осанну
досумеречным снам транжир.
И время как дитя из сада
в чулочках спущенных бежит,
чтобы забраться на колени,
уткнуться в стариковский плед
и стать бессонницей последней,
вплетая еле слышный свет
и звук неловкого движенья
литовки, выпавшей из рук,
в картину дряхлого блаженства
- живым очнуться поутру.
Как скоро оскудели ульи.
Медовых дней наперечёт.
А щедрые опять уснули,
не сожалея ни о чём.
Наверное, даже не наверное есть много читателей кому это стихотворение понравится. Простите, Ирина, я для себя не нашла каких-либо поэтических прелестей.
56. Ирина Пахомова Викторова «Дом мой старый» http://www.stihi.ru/2016/08/23/8942
Дом мой старый, в ссадинках,
Все ступеньки ветхие.
Вишня в палисаднике
Прикрывает ветками
Две дощечки – лавочки,
Что давно оставлены.
Тень за солнцем - в салочки,
Прячется за ставнями.
Только сад заброшенный
Всё такой же сказочный.
Отгоняю прошлое
Истиною азбучной:
Не ходи, не мучайся,
Не цепляйся мыслями.
Не бывало случая,
Чтоб цвело, что выцвело.
Вот крылечко старое,
Крашено олифою,
Посиди, усталая,
Укрепись молитвою.
Чем короче текст, тем важнее филигранная точность работы со словом. ПРОМО;ЗГЛЫЙ, промозглая, промозглое.
1. Затхлый, испорченный, застоявшийся. Промозглый воздух.
|| Прогнивший (прост.).
2. Сырой, гнилой (о погоде).
Люди не любят сырость, теоретически их в парке не должно быть из-за сырости. Но их выдул ветер. Тогда какая нам разница любят они промозглость или нет, они и без ветра ушли бы. Если бы там было тепло и они туда спрятались, а ветер их выдул - это уже другой информативно. Слово выгодный выпадает из картинки, оно не отсюда. Да это нюансы, но они на мой взгляд важны для восприятия. Покорные фонари - хорошо. Сезонность с невесомостью рифмовать нехорошо. Концовка очень хорошая.
57. Андрей Бердников «Сезонность» http://www.stihi.ru/2010/11/14/352
Эстрада в парке вымокла, и выдул
нелюбящих промозглость стылый ветер.
На потерявший выгодные виды
унылый парк осела тьма. И в свете
покорных фонарей видна сезонность
и чувств, и дум, и прочего земного,
а разномастных листьев невесомость
как подтвержденье – вывода иного
не может быть...
Написано красиво, но птиц жалко.
58. Таня Акимова «когда бы я» http://www.stihi.ru/2016/10/28/2638
когда бы я была собой
когда бы я ловила птиц
с перековерканной судьбой
и отпускала их пастись
я собирала бы оброк
из тишины звучащих строк
когда бы мне чуть больше дня
чуть больше времени в руках
я опускалась бы до дна
и ты меня бы попрекал
прикосновением песка
не забывай меня искать
когда бы я была с тобой
когда бы мы ловили птиц
и безутешных воробьев
и тех которым не спастись
слепив из глины бытия
таких же птиц как ты и я
Коротко и навылет.
59. Алексей Еленин «Войны блуждающий осколок» http://www.stihi.ru/2016/05/12/47
Войны блуждающий осколок…
А вдруг мы не спасём
берёзовые альвеолы
и нежный чернозём?
Речная кожа вся в мурашках…
Мне кажется порой:
родился я в живой рубашке
с озоновой дырой.
Хорошее стихотворение, тонкое, вдумчивое. Выбивается куплет с дождем-пианистом. Мне кажется без него было бы лучше.
60. Борис Удачин «тысяча вторая ночь» http://www.stihi.ru/2016/04/29/2149
ночь за окном, Ширин,
ночь за окном.
пусть она мокрая
и неугомонная,
ты не отвернёшься от неё,
ведь с самого детства любишь
дождь и ветер.
разве можно не любить этот дождь
с тонкими,
словно у пианиста,
пальцами?
как легко они бегут
по cтупеням-клавишам
твоего крыльца!
а этот ветер,
похожий на щенка,
дотрагивающийся до всего,
что встретит на пути?
он должен обнюхать всё,
чтобы понять,
где свой, а где чужой.
у дома твоего
он, конечно, остановится.
- Ширин, Ширин, - позовёт,
просяще дёргая дверь.
и, осторожно выглядывая,
выйдешь за порог.
ветер-щенок
засуетится у твоих ног,
щекоча ступни...
внезапно по глазам хлестнёт
свет незнакомой машины,
и ты стремительно
вернёшься домой!
стоя за дверью,
посмотришь на люстру,
будто спущенную с неба -
она будет лить как прежде
добрый свет.
успокоившись,
подойдёшь к столу,
закроешь зачитанную книгу
любимых сказок
и скажешь с улыбкой:
- я не Шахерезада,
но это...
тысяча вторая ночь!
Шорт.
1. Змей Горыныч 3 «Шима Онейда» http://www.stihi.ru/2016/07/13/5927
5. Любовь Левитина «Темнота» http://www.stihi.ru/2016/07/29/8210
6. Пелёвин «по чистому листу» http://www.stihi.ru/2016/08/24/4430
13. Юлия Александровна Михайлова «Соседи» http://www.stihi.ru/2016/08/21/1930
15. Дмитрий Близнюк «стрела в траве» http://www.stihi.ru/2016/09/01/1730
20. Евгения Костюкова «о женской поэзии» http://www.stihi.ru/2011/04/20/9833
24. Сергей Богомолов «В смиренной местности, средь вереска и мяты» http://www.stihi.ru/2014/02/01/2322
26. Игорь Гонохов «Песенка идиота» http://www.stihi.ru/2016/05/17/10560
35. Андрей Мартынов Слово «всё до рваного тельника» http://www.stihi.ru/2016/08/26/2642
41. Нагибина «Протри глаза» http://www.stihi.ru/2016/10/16/7988
42. Бразервилль «Кляксы» http://www.stihi.ru/2016/07/16/6881
45. Мадо До «читая ошо» http://www.stihi.ru/2016/09/18/7982
51. Анна Дэ «на дудочкин подслеповатый голос...» http://www.stihi.ru/2016/05/20/10409
59. Алексей Еленин «Войны блуждающий осколок» http://www.stihi.ru/2016/05/12/47
60. Борис Удачин «тысяча вторая ночь» http://www.stihi.ru/2016/04/29/2149
Обзор по осеннему туру Александры Ининой
© Copyright: Литературный Фестиваль Рунета, 2016
Свидетельство о публикации №116120905051
Свидетельство о публикации №116120905051
Рецензии
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.