С белой ветки, где-то с края,
Брызнул иней на ладонь.
И растаял, вдруг растаял
Фиолетовый огонь.
Только больно, как иглою,
Уколол своим шипом,
Став прозрачною водою
Под морозным серебром.
Шепчут зимние метели
Новогоднего костра,
Чтобы весны не летели
До апрельского утра.
Чтоб не брали понапрасну
Их сокровищ на ладонь,
Чтоб до времени не гаснул
Фиолетовый огонь.
С белой ветки...
© Copyright: Надежда Зотова 2, 2016
Свидетельство о публикации №116120902701
Свидетельство о публикации №116120902701
Рецензии